BIENVENIDOS!

Venecia es una ciudad muy cercana a la ensoñación. Recorrerla de noche es entrar en un mundo de tenues luces y misterio. El caminante ensaya una constante sorpresa al recorrer sus laberintos. Diseñando, descubriendo recorridos en una infinita combinación de pasos. Vale la pena jugar a perderse. Porque perderse es encontrarse. Podría decirse que su juego se acerca al juego de la vida. Hoy, sábado 8 de Noviembre de 2.008 comienzo a generar trazos, huellas en este blog. Pronto podré subir poesías (propias, ajenas y apropiadas), imágenes, cuentos, humor, información sobre teatro. Y buenas sorpresas. LOS INVITO A PERDERSE EN ESTE BLOG.

Premios 20Blogs


EL ALMA DE LOS OBJETOS - por marcelmaina



Me encanta coleccionar objetos, muñecos, títeres, objetos raros, texturas. Me encanta para estos días regalar objetos inútiles. Uno de ellos me acompañó en mi infancia en momentos de destierro interior: un boxer de porcelana. Vaya a saber que representaba para mi ese rígido can de mofletes prominentes. Lo había apoyado en una suerte de repisa en ese ambiente comedor transitado donde mis viejos habían ensayado un lugar posible para mi cama y algunas pocas chucherías. Me costó mucho siempre sentir un lugar, mi lugar. Aún cuesta.  Sin embargo, ese objeto, como otros, despertaban en mi la tranquilidad de sentirme de alguna manera protegido. Era mi perro, que alguna vez logré tener de carne y hueso. Aún lo tengo, un poco averiado, sin oreja y con una pata pegada como se pudo. No paré en mis colecciones. Más de una vez, esposa, hijos y quien debe quitar el polvo, reniegan y prometen que irán poco a poco despareciendo. Pero resisten. A eso me ayudaron, como un ejército de gladiadores pelean desde su inutilidad y simple belleza contra tantas penas y soledades difíciles de llevar sino fuera por mis objetos. Cuando los regalo pienso que hay algo de niño en eso. Más de uno dirá: ¿este es mi regalo? A veces logro convencerlo de que espere a la noche, prenda la luz y lo mire. Descubrirá que algo de vida profunda hay en lo inerte e inútil. Tal vez la mano que les dio forma también les dio alma.

GESTOS DE VIDA, GESTOS DE MUERTE, por marcelmaina



Hay tiempos en que las instantáneas de la muerte asoman para recordarnos. Muertes cercanas, muertes lejanas. Tiempos que terminan, adioses. No sé si hay tiempo de vida o de muerte, creo que hay un difícil equilibrio desequilibrado donde la presencia de unos u otros impulsos surcan este incierto y frágil viaje del vivir.



GESTOS DE VIDA, GESTOS DE MUERTE


Se me murió,
alguien cerca, alguien lejos.
Se me murió.
Se me murió en el cuerpo,
esos otros tan cerca,
la sensación del tiempo que siempre,
la de mañana es posible,
 la de tal vez,
la de la espera.
La espera esperanza,
se me murió.
De tantas muertes
Y de tantos olvidos,
de tantas penas apenadas,
se me murió la palabra y el silencio.
Allí,
en ese punto muerto,
con tanto miedo a nombrar,
solo un par de gestos descuidados
vuelven a mentir la vida.



LUCES DE LA CIUDAD - por marcelmaina


Las ciudades construyen en su franca materialidad, definida por espacios, líneas, oportunidades, puentes y muros, políticas. Políticas en las piedras y el aire. Escenario de múltiples escenarios. Mucho se parecen las actuales políticas en su construcción de poder, en lo que venden, en lo que hacen presente a la luz mediática, y en lo que dejan sin luz. Las ciudades muestras descarnadamente las decisiones políticas, qué aparece y se realza, que se deja en penumbra, que desaparece. La ciudad es un espacio a vender. Y a hacer negocios. Muchos escenarios se repiten. Todo se vende, y hay que saber vender. No importa lo que las cosas son sino lo que pueden parecer. Están los hombres de negocios jugando a la política de negocios, y estamos los que compramos, los que zafamos, los que consumimos tranquilizantes, sean pastillas o bienes dadores de eternidad, los que convenimos. Los que participamos de las fiestas, aunque sea sin entrar a ellas, desde la puerta, a la salida de los famosos. Actores todos de breves y entretenidas farsas. Los argentinos además estamos poco, muy poco indignados. Estamos casi conformes, mientras algunos en esta farsa tengamos nuestro puto lugar en el mundo. El show debe continuar, muchos, casi todos, esperamos que a ningún autor se le ocurra escribir: apagón final.

CIUDADES INVISIBLES - por marcelmaina




¿QUÉ CIUDAD SE VE, CUAL NO?
¿QUÉ CIUDAD RINDE, CUÁL MOLESTA?
¿EN QUÉ CIUDAD SE INVIERTE, EN CUÁL NO QUIERE GASTARSE?
¿DE QUÉ CIUDAD HABLAMOS, DE CUÁL NO QUEREMOS HABLAR?
¿QUÉ CIUDAD ESTÁ PRESENTE, CUÁL PREFIERE OLVIDARSE?
¿QUÉ CIUDAD RECONOCEMOS, CUÁL IGNORAMOS?
¿CUÁNTO VALE UNA VIDA EN UNA U OTRA CIUDAD?

EDUARDO GALEANO Y LOS INDIGNADOS


PARADOJAS - Germán Caporalini



Germán Caporalini es psicólogo, escritor. Algo de su producción se encuentra en
http://www.ellibrodelossalvados.blogspot.com/




Con algunos imposibles de sostener
en un mundo probable y diferente
habrá que recuperar el sentido propio,
como si lo fundamental fuese diseñar
una cartografía de la propia persona
regida por el orden lógico
de una simple enunciación.
Exigimos a mansalva
cierta articulación de todo
pero somos sólo artífices de conceptos
desde algún incierto lugar,
(como si viniese de otro lado, otro mundo)
pues aún partiendo de un episodio
 fuera de un escenario común
podrás trabajar sobre un mapa conocido,
un paisaje en pleno movimiento
como si la repetición y la diferencia lógica
fueran un campo de exterminio,
deconstrucciones en pleno devenir
que le dan sentido a todo.
Defendemos una disciplina propia
un principio de texto explicativo,
ante un episodio superado;
solo para invertir dos términos
cuando estallan algunos interrogantes,
mientras sueñas para la complejidad humana
la evolución en ese territorio.

“Una ciudad se convierte en un mundo cuando se ama a uno de sus habitantes”




Antonio Capriotti en El Cairo



¿Quién es Antonio Capriotti?
 Incansable viajero de paisajes, personajes y las profundidades del alma. Periodista, escritor e inigualable entrevistador. Va aquí algo de sus reseñas de un viaje por la ruta de Edipo.

Es Septiembre,  y hace calor en El Cairo.
El Cairo tiene gente de todo Egipto. Migrantes del sur, con sus costumbres y sus tradiciones, y gentes del mundo que en El Cairo se mezclan. En su aeropuerto también. Cuando la  espera se alarga, es fácil entrar en conversación con extraños a punto de dejar de serlo porque van a compartir un vuelo de 4 horas.
“Vivo en El Cairo y vivo como una musulmana. Soy española” – no hubiese sido necesaria la aclaración -, “de Sevilla, y me enamoré de un Egipcio. Y acá estoy, a su lado”.
Inconfundible su acento andaluz; de estatura baja, va vestida a lo occidental y se la ve exultante: “Me tomo unos días de vacaciones en Europa con unas amigas”, dice.
¿Y tu marido?
“Se queda a atender el negocio”, mientras cuenta que el de ellos es un negocio de electrodomésticos con 10 empleados.
¿Y la familia de él te aceptó?
La respuesta viene detrás de una sonrisa, “Y…sí”.
El Cairo está atravesado por muchas culturas…
La fila para acceder al vuelo con destino a Atenas se mueve con melosa lentitud. Dejar a El Cairo después de haber recorrido parte Egipto exige un esfuerzo extra: recordar.  Y al viajero se le mezclan y confunden los nombres de faraones, templos, reyes y conquistadores, lugares de nombres entrecortados.
El Cairo  es una ciudad doliente. Y enigmática. Todo en El Cairo parece vetusto. Hasta aquello que todavía no se ha inaugurado, ya aparece envejecido. Será porque prevalece el color áspero de la arena. Hay algo que irrita en El Cairo. La gente que habla a los gritos;  quienes viven del turismo rodeando al viajero con la persistencia de quien sabe que se va a salir con la suya.
Como cintas aéreas, las autopistas la cruzan a El Cairo con desdén y urgencia. Tráfico caótico. Vértigo. Todo allí se desliza con apuro porque lleva mucho tiempo trasladarse de un sitio a otro. Y dejarse llevar por estas cintas gigantes es meterse en las entrañas de la ciudad; y, allí, se muestra, desnuda, la aspereza de la vida de sus habitantes. No se pueden pedir milagros; los ingresos de la mayoría no superan los 200 dólares al mes. A ambos costados de las autopistas se levantan edificios que están en permanente construcción. Viviendas apiñadas. A la escasez de tierra, los precios de los terrenos trepan a las nubes y las familias se aferran al propio, sobre el que van construyendo a medida que sus hijos se va casando, piso sobre piso. No quedan ni tiempo, ni ganas, y mucho menos dinero, para dar una terminación al edificio que muestra con desparpajo los hierros del encofrado como bigotes al viento; y los ladrillos crudos, sin revoque.
En El Cairo casi todo es incomprensible.  Sí se comprende el adjetivo faraónico.

Morad es guía y acompaña a su grupo hasta el aeropuerto para despedirse de él. Es un profesional responsable y comprometido. Vive en El Cairo, donde nació. “Adoro El Cairo, lo adoro”; “estoy enamorado con esta ciudad”, se apasiona  Morad, mientras habla aprovechando toda la cavidad bucal; redondea vocales y consonantes como si antes de salir de su boca dieran una vuelta completa para emerger llenas y fáciles de comprender. “Claro, para ustedes El Cairo es una ciudad distinta y también debemos dar en la cuenta que ustedes pasan todo el tiempo alrededor de los sitios monumentales, pero no han visto a El Cairo”.
No lo habíamos visto.
“Yo creo que El Cairo ha cambiado mucho”, dice Morad, y agrega: “Tenemos que entender que Egipto moderno ha sido una monarquía por mucho tiempo; desde 1805 hasta 1952, casi 150 años de monarquía. En aquél tiempo El Cairo tenía otro carácter, otro estilo; Egipto monárquico contaba con treinta millones de habitantes; hoy tiene 80 de los cuales 20 millones viven en El Cairo. Desde los 50 ha cambiado mucho”, afirma Morad.
Y se nota, sobre todo al recorrer la represa; un país antes y después de Aswan. Obra monumental.
El Cairo se ha modernizado. Sí. Pero ¿cuál es El Cairo? ¿El de los barrios viejos donde están las mezquitas antiguas? ¿El Cairo islámico donde están iglesias cristianas muy antiguas del siglo IV? ¿El Cairo faraónico de las pirámides?  ¿O El Cairo moderno suntuosamente occidentalizado del centro con edificios vidriados y hoteles de 7 estrellas?  ¿O El Cairo de Heliópolis, residencial y elegante,  muestra inmoral de la injusticia?  ¿Tal vez El Cairo del barrio copto?
El Cairo está atravesado por muchas culturas y por injustas desigualdades. Es una mega ciudad que está en estado de bullicio. Afiebrada. Insomne.
¿Por qué elegiste como idioma el español?,
“Elegí este idioma en el año 85 un año antes de empezar en la universidad. En ese tiempo era raro en mi país estudiar español. Mi padre decía ´Por favor Morad estás eligiendo un idioma que nadie conoce nada. ¿Eres loco o qué? Todo el mundo estudia inglés y francés´. “No; le dije, me gusta tener un idioma que no tiene nadie. Éramos 15 alumnos en español y en inglés, 300; en francés, 500”. Morad, hace una pausa y dice: “También he leído mucho sobre los países que hablan castellano: son 22 países. Yo desde niño tenía ganas de trabajar en turismo. Lo elegí al español porque hay muchos países que lo hablan. A parte siendo pocos guías que lo hablamos puedo elegir el trabajo”.  Este egipcio que se acerca a los 50 años recurre sistemáticamente al tiempo verbal presente como si tuviera miedo de perder algo; como si lo acechara el peligro del olvido.
A El Cairo se lo abandona con algo de tristeza; queda un resabio, la fina sospecha de que algo quedó en el fondo de todo, que no se ha podido entender del todo. Tal vez por lo que dice el proverbio árabe, leído en un libro de Lawrence Durrell: “Si quieres ocultar una cosa escóndela a los ojos del sol”;  y el sol en El Cairo y a toda hora del día, es un adversario poderoso y civilizado, agobia pero no  aniquila.
¿Qué sentís al dejar esta ciudad y a tu esposo?
“Siento alivio. Pero en unos días te dan ganas de volver”, nos dice esta andaluza musulmana compañera de asiento de un vuelo de 4 horas. 

ALGO DE LA INTENSA ESCRITURA DE MARCELA FLURY


 
Lo encuentro con sus manos en cuna meciendo mis insultos para que
calle al fin y duerma entre sus brazos.
Lo encuentro despotricando contra el mundo, insistiendo en cosas que
ya sé, injusticias, realidades que no nos pasan por el costado, que no
las metemos en el bolsillo y que me indignan como a él pero pretendo
ser cálida. La historia es una y nosotros somos parte de ella, pero
ella nos envuelve de tal manera que… que pareciera que no podemos, no
podemos solos ni juntos… Entonces, lo encuentro con su cuerpo
entumecido resistiendo los golpes que le doy para que clave los pies
en tierra firme pero esa es su isla, es ahí donde quiere estar.
Lo encuentro con sus piernas trenzadas a las mías conectando con un
mundo al que no puede resistirse, al menos unas horas al menos una
noche, un recreo,  y mi rostro en su pecho y su caricia en mi pelo
custodiándome.
Lo encuentro cuando hecha un pimpollo estoy, retraída, dudosa, frágil,
y me nutre para que los pétalos abran pero nunca más que los suyos que
me abrazan; nunca tan seguros, tan erguidos, porque él sabe que es
siempre en su terreno donde jugamos sino de otra manera no lo hacemos.
Y quiero ir hasta el cielo y su rayuela tiene un límite, entonces me
siento un laberinto.
Lo encuentro con el puño furioso haciendo arena su piedrita y me
resisto a creer que quiere avanzar conmigo de la mano porque no soy su
arcilla, no soy yo la que abriga.
Lo encuentro, cuando mi sombra interroga, cuando el silencio me
invade, cuando el encierro me ahoga y la libertad me sacude. En el
olvido estoy y él se pierde en el río dejando remolinos en los que
navego.


27/12 1.24 AM
Es el mundo el que interroga
porque el horizonte enarbola
una bandera universal.

Y aunque todo se cuestiona
cuestión que todo se derriba
y en las ruinas se descubre
que no hay casitas de naipes
para armar.

Es el mundo el que interroga
porque la humedad acaricia
los dedos de los pies.

Y en la lluvia
atados a la tierra están los ecos
que rebotan en lo hondo
sin permiso a estremecer

Son los verbos en el charco
poco importa el sustantivo
No puedo ser perla
que se abriga entre capullos.

La nuestra es agua turbia
Inexpresivas están/son
las olas del Paraná viejo

Entonces cualquier intensión se derrumba
Y oculta el río la furia acumulada
cuando reprime el eco
de tu enferma calma.

FICCIONES - por marcelmaina



Vivimos una realidad hecha de ficciones. Construimos espejos que puedan darnos otras imágenes, que den una forma más segura a nuestros miedos, nuestras imposibilidades, nuestras frustraciones, nuestros deseos siempre insatisfechos. Y en ellos nos miramos, en rituales de búsquedas nunca saciadas, en la ilusión de descubrir todo en tantas partes. Estamos hechos de estas tantas ficciones, nos explicamos como personajes, nos describimos como películas, nos descubrimos tomando prestados gestos y tonos. ¿Qué frontera separa la realidad de la ficción? ¿Borrosa, no? 

TRÁMITES - por marcelmaina


Trámite uno: Temprano, camino a mi trabajo, me cruzo con una vecina. Le pregunto por su madre, que hace rato no veo y que sabía habían decidido llevarla a un geriátrico. Me mira sorprendida, adivino su gesto y le digo: Se murió...Asiente compungida. Se excusa de no haber avisado y rápidamente dice: "No hicimos nada, ya estaba muy enferma".
Me alejo de ella pensando que nuestra vida se ha transformado en una larga serie de trámites, donde momentos importantes de nuestra vida se viven de esa manera: como un trámite más. Nacimientos preocupados por los regalos, cumpleaños con demasiada animación, casamientos show, muertes express. No puedo juzgar, solo veo un espejo que me interroga.
Trato, mientras me traslado a tomar el colectivo, de sentir mi cuerpo, esta vida presente y lograr ser un poco menos mecánico. Sentir.  
Trámite dos: Me envían "adelantos" de una nueva currícula de la escuela donde enseño, la escuela de teatro de mi ciudad. La reviso y veo que una de mis materias ya no está más. Linda forma de enterarse...Los "adelantos" son decisiones ya tomadas y me encuentran sin ganas de pelear, sin embargo hago llegar a las autoridades mio desagrado. Discutible que ahora quieran más teatro y menos educación, no discutible que las cosas se hagan de este modo. Como un trámite más. Tratarnos como cosas nos va convirtiendo en cosas intercambiables, usables y tirables. ¿Qué otra cosa esperaba?

Ciudadanos del mundo uníos - por marcelmaina


Viajo a Buenos Aires, para asistir a un seminario de teatro. Me desplazo en subte, es como que le tengo menos miedo al perderme. Como todo extraño y con relativo tiempo libre, puedo ver aspectos que no veo en mi ciudad Rosario.

"Esta ciudad sufre de los extranjeros" - me dice un taxista.

Por la calle de este país declamado crecido, deambulan los olvidados, los sin acceso. Son ya demasiados. Siempre son demasiados. 
Subo al subte en horas pico. Repleto violento. Cuesta respirar. Me cuesta aceptar ese acercamiento forzado de empujones y miedos. Veo los rostros. Pienso que uno se irá acostumbrando.


"Esta ciudad sufre de los extranjeros" - me dice un taxista.


 Recuerdo los estudios sobre construcción de la ciudadanía. Pienso, así, ahora, acá, se construye ciudadanía, se educa. En medio de este pesar que soporta los repetidos maltratos cotidianos, en el deterioro creciente de la calidad de nuestra vida, se cimienta la base social de ciudadanos vacíos, sin derecho. Ni siquiera a quejarse.  Extraños y propios.

DETENERSE/ por marcelmaina


La ciudad está loca. El mundo está loco? La gente corre (no todos) tratando de consumir (se) , el mundo llega a su fin…todo fin es fin de un mundo. Acaso no es el consumo en estos tiempos quien nos devuelve la percepción de estar vivos? Buen tiempo para detenerse, difícil silencio de solo estar y pensar, y sentir  sentidos… Los que despiertan cuando se acallan tantas voces falsas.

FIN DE AÑO / AÑO NUEVO - marcelmaina


Cada fin de año es un fin del mundo, y así la posible inauguración de otro. Vivimos muchas veces aferrados a repetir lo que muere, ¿podemos ser iguales ante el paso del tiempo? Tal vez busquemos seguridad en mantener algo de lo que fue. Así y todo, fin de año es una buena oportunidad para morir y nacer, nacer nuevamente único, en nuestros deseos, en nuestra esperanza. Más libres de equipaje, de ese que es necesario olvidar, en la estación del año que se va. 
¡FELIZ AÑO NUEVO!

UN RAYO ATRAVESÓ TU CORAZÓN - por marcelmaina


Para Alma, mi vieja que se fue.

Un rayo atravesó tu corazón.
Rompió la calma de tu siesta
para llevarte, en tan solo una hora,
 a la casa de los sueños eternos.
La vida nos brindó una chance de paz en los últimos años.
Fue la lectura compartida
el misterio respetado de nuestra diferencias
y la calma aceptación de nuestras cercanías.
Dije alguna vez que nos parimos con dolor,
y fuerte fue el desgarro de vivir el mutuo rechazo.
Vaya a saber que historias cruzaban ese no querer,
¿vale explicarlo?
Uno odia o ama casi siempre a los cercanos.
Pero empecé a abrazar esa madre interna,
la que queda después que te has ido,
la que me deja colores,
algunos más resplandecientes,
y otros como piedras a pulir.
La que no es historia negada,
pero si comprendida,
la que deja dolores compartidos,
pero sin resentimiento.
La vida nos puso en ese cruce único
para declararnos impotentes.
¿Podría haber sido de otro modo?
No sé…, tal vez…, ¿importa?
¿no pudimos? ¿no quisimos?
Me queda el balance final,
que me abre a vivir como padre también juzgado,
con lo que pude y puedo,
con lo que nunca podré.
¿Qué del calor que ya no encuentro en tu cuerpo frío?
¿Qué de la cama en la que de niño busqué olores y esfera?
Cuando se van los cercanos, uno extraña hasta sus quejas.
Llevo mi niño solo,
pero adentro, bien adentro,
casi en el alma,
encuentra brazos de la madre que fue
y de la que no pudo ser.
Para declarar sin dudas:
descansemos en paz.

AUTORRETRATO - por marcelmaina



Este cuerpo con costuras,
ésta mi historia,
éste cuerpo hablado
que grita su peso
y su liviandad.
Éstas tripas débiles
y éste cuello víctima de la obsesión.
Éstas manos inquietas y tan sensibles,
éstos ojos dulces y duros a la vez.
Ésta chuequera que me para mal,
en inestable equilibrio desequilibrado.
Pies atados a plantillas
y con sed de tierra,
que se disponen a correr,
a ganarle al pensamiento.
Cuerpo que grita,
y oídos sordos,
sexo que atropella,
casi con ánimo suicida,
en las ganas de morir en pequeño.
Alma encadenada,
con sueños de eternidad,
y el límite de esta carne.

SHAUN TAN - Dibujante, escritor, pintor, escenógrafo, EXTRAORDINARIO.









ASÍ ESCRIBE (comentario sobre su libro "La cosa perdida")
La cosa perdida es una historia humorística sobre un chico que descubre una criatura de aspecto extraño mientras recoge tapones de botellas en la playa. Le parece que está perdida e intenta descubrir a quién pertenece, pero el problema es recibido con indiferencia por el resto de la gente, que apenas advierten su presencia. Nadie se muestra dispuesto a ayudar, cada uno a su manera: extraños, amigos, familiares… todos rehusan prestar atención a esa interrupción inesperada de sus respectivas rutinas. A pesar de la simpatía que le despierta, el chico lamenta la desventura de la criatura y hace lo posible por encontrar el lugar al que pertenece.

PARA SEGUIR INVESTIGANDO
página de shaun tan

Diana Krall - Un clásico en una de sus mejores interpretaciones


UN RECORRIDO, UN AGRADECIMIENTO Y UNA ALEGRÍA SOSTENIDA


                               UN AÑO Y NUEVE MESES,Y MÁS DE 3.000 VIAJEROS
CON ALGUNOS HUBO IDA Y VUELTA, CON OTROS LA TENUE HUELLA QUE NO HA DE REPETIRSE. SIEMPRE ME PREGUNTO EL POR QUÉ DE ESTAS CARTAS AL VIENTO, A TODOS Y A NADIE,  A MI MISMO. ME QUEDA LA EXCUSA DE SENTIR QUE ESTE ESPACIO AYUDA A CONSTRUIR PUENTES, PARA LLEVAR MEJOR LA PENA, PARA ACHICAR NUESTRAS SOLEDADES, PARA COMPARTIR, PARA DECIRNOS ALGO, EN ESTO DE CONSTRUIR SENTIDOS.

MORFEO - LA POESÍA DE ANTONIO CAPRIOTTI


                               Dali
mis sueños

los sueños me habitan

todos

los de ayer

los soñados en la infancia

aquellos que recuerdo

los olvidados

los que porfían por volver a representarse

los que confunden

los que rebalsan miserias

aquellos de los que no se puede hablar

los que me exhiben muerto

qué hacer con este puñado de sueños rebeldes

( soñé una vida de sueños disciplinados)

son sólo sueños

vaina y puñal

piel y linfa

aunque

deslumbren las pesadillas

mis sueños amenazarán

con volver

extrañoS 

extraños se vuelven los rostros familiares

nada puede contener el aluvión de máscaras

no existen paredes

ni diques

ni horizonte

asfixia esta inmensidad libertina

mar abierto de aguas planas

los párpados se alborotan

los ojos se aceleran

se paraliza el cuerpo

las imágenes convulsas

bailan en medio de un túnel

los ojos

todo un peso

alucinado veo cómo un padre dios

me defenestra a su izquierda

sólo para hacer efectiva la condena

mientras

navega sin sobresaltos uno de mis viejos zapatos

adentro un niño y su miedo

afuera la tormenta

el mar verdugo de innumerables muertes

permanece ajeno

un tiempo sin apuro

chorrea sobre el mar

su eternidad interminable

inmoral

desesperante

FÚTBOL MARCA ARGENTINA - por marcelmaina


Tal vez pueda pensarse al fútbol como analizador. Esto es un espejo que puede reflejar algunas características de como nos movemos en la vida con vivezas y zonceras (Jauretche dixit) al hombro . Nuestro fútbol trasunta la sorpresa y creación que destella en algunos momentos y esa capacidad argentina de arreglarselas con alambre cuando a veces se necesitarían otras posibilidades. Pero también refleja un individualismo acentuado, que pesa en cada uno de nosotros, llamando al salvador (Messi, Maradona...podría también ponerse el salvador político...)
 Surge en variadas ocasiones en nuestro transcurrir por el césped y más allá, la queja casi permanente ante lo no cobrado, no sancionado, lo injusto, que nos detiene en el pudo ser de otro modo.
Son muchas las veces que se calesitea con la pelota y poco se logra concretamente, "me gusta el lujo dirían". Si, pero si no nos quedamos en Gre-Gre, sin decir Gregorio.
"Esta selección -decía un amigo- tiene la ventaja de haber reunido amigos e imponer algo del afecto". Muchos de nuestros proyectos, muchas de nuestras instituciones están plagadas de amiguismo, y cuando las cosas se confunden, la que se viene abajo es la calidad con la que se sale a responder en todo hacer, todo vale y se tapa en ese afecto superficial. Es difícil, pero hay amigos que son geniales para compartir un trago, hay roles que no deben confundirse.  
A veces me da la impresión que exageradamente buscamos ser elogiados o afirmarnos en la desgracia del otro, separando muy poco.
El ejercicio sería, tal vez, tratar de ubicar el fútbol en su justa medida. No creo que se saque rédito político de una buena campaña futbolistica y tampoco afecte negativamente desde el fracaso, pero si me parece, que sirve para tapar. Y vaya si tapa.
Qué dificil se hace en tiempos de triunfalismo salir a decir "yo pienso diferente". Y cuando se siente la derrota, los ángeles se vuelven demonios para muchos.
¿A dónde van nuestros sueños?
El fútbol devora demasiado nuestros sueños, en el yo no puedo y ellos si. No me cede fuerza, solo ilusión de patria unida. Solo compensa y brinda la ilusión de pertenencia, de unión bajo una bandera que aparece casi solo en tiempos de "vamos a ganar".
Me gusta el fútbol, lo disfruto, me enojo, abrazo la TV y quiero patearla, pero pienso que no puedo quedarme instalado allí. Que hay que salir de las lógicas binarias excluyentes: pensamiento o emoción. Que podemos emocionarnos pero no dejar de pensar, de no pedirle al fútbol más de lo que realmente puede dar: un buen o mal momento, y siempre pasión (salvo para los que llevan por otro lado sus emociones o para los que casi es solo un buen negocio). A veces se aprende más de los fracasos y a tantas finales llegan equipos que aprendieron de sus derrotas y no se subieron rápido al carro del vencedor. Pero nuevamente el ejercicio de volver a pensar, porque nuestra vida sigue con riquezas y miserias y no tenemos salvación. ¿de qué nos tenía que salvar Maradona?

SUDÁFRICA 2.010: Fútbol, negocios, hipocresía y juego.


El fútbol, para muchos tiene la magia de suspender todo análisis. Pertenece al rango de las pasiones, y es casi imposible pensarlo, se siente, y vaya si se siente. Pocos pueden pensar en estos tiempos que corren algo sobre el fútbol, y sus usos, su manipulación, sus negocios. Y esto es así, aunque la pobreza futbolística reinante no muestre más que otra cara posible de la actualidad. Actualidad conservadora al máximo, de pasiones adormiladas o vencidas, de consumo compulsivo y donde el show debe reinar. Por supuesto que para bien de unos pocos. A veces se escapa, a este juego tan cristalizado y bastardeado por el negocio salvaje, algo de juego, y podemos entonces ver algo de desfachatez, y sentir la explosión ante un gol maravilloso o una jugada de lujo, sintiendo que algo cambió. Pero seguro, sin pensar mucho, sin mirar por detrás del show. Solo por un rato, para volver luego a la pobreza reinante (en todo sentido), que no logra erradicar ni tapar un circo cada vez con menos pan.


STEVE JOBS` - un discurso para reflexionar


Dice Gasalla, nuestro sabio creador, algo así: "mucha gente hoy, no quiere que le hables de vejez, ni de muerte". Agregaría que hoy tratamos de tapar todo lo que sea paso del tiempo y deterioro, porque solo podemos entenderlo como denigrante. Por eso me gustó este discurso ante los que se espera sean futuros "exitosos".

LOBO - por marcelmaina


Siento en mis tripas la profunda marca del lobo.
 Podría decir que más de una mañana despierto sintiendo las fauces del perro solitario.
No lo elijo, es instintivo. Trato de buscar explicaciones de porque en la noche debo hacer un tremendo esfuerzo por contener mi aullido. Por qué cuando corro disfruto el hecho de sentir que mis piernas son patas que se hunden en la tierra e imagino perseguir una presa. No como, casi devoro y sin la menor conciencia deseo apresar la vida entre mis dientes, hincarla y extraer de ella algo de sangre. 
Porque soy lobo sin luna, sin manada, con pocos pelos y un frío a calmar.    

ANTE EL ASADO Y LA INFLACIÓN (PERDÓN, LA TENSIÓN DE PRECIOS)



LO SIENTO CHICAS, TAMBIÉN SUBIÓ EL POLLO!!!

TAN CERCA Y TAN LEJOS - por marcelmaina



Amo los puentes que me acercan a ti,
y los canales que enfrían mi cabeza,
y los colores que alegran mi recaída.
Amo tanto descubrirte perdiéndome en ti
y atravesarte virgen,
porque mis pies te inauguran
y tú los recibes por primera vez.
Amo tus calles enrevesadas, de luces silenciosas,
tus fragancias que se pegan a mi pecho,
para quedarse.
Y amo el recuerdo suave, sublime,
y cruel,
porque me duele tanto
amarte y estar lejos.

OLIVERIO GIRONDO, EL JUEGO EN LA POESÍA


"En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar… Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda…
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía"
de Oliverio Girondo, Veinte Poemas para ser leídos en el tranvía, 1922.
Breve biografía

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos.
Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 
su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925,  
«Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, 
obra que  constituye en su trabajo más audaz en el campo de la poesía.
Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. 
En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas.  En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso 
a Buenos Aires,  falleció en 1967

FABIAN POLOSECKI - Visitante del otro lado




Quienes lo recordamos, en su paso por revistas y diarios y en la televisión con dos programas de entrevistas a personajes desconocidos y maravillosos de la vida cotidiana, recordamos su capacidad de escuchar, su fuerte instinto por entrar en ese otro (seguramente porque no son tan otros), sus silencios tan cargados de profundidad y la transmisión de lo importante desde lo simple. Esos programas hicieron escuela en tantos que le sucedieron y el "Polo" dejó, en tan corta vida, una marca fuerte de humanidad. Seguramente, su compromiso tan profundo con la vida, su extrema sensibilidad para percibir el dolor, lo llevaron a que un 3 de Diciembre de 1.996 se quitara  la vida al arrojándose bajo un tren del ferrocarril San Martín, en la localidad de Santos Lugares.
Al recibir uno de sus premios Martín Fierro, dijo: "No quiero ser un artista en el sentido de tener la necesidad de un público para vivir, no puedo orientar mi vida al hecho de que siempre haya alguien ahí para aplaudirme"

LA MATERIA DE LOS SUEÑOS - por marcelmaina



Temor y esperanza
clavados en tu pena errante
que atraviesa la noche sin abrigo.
Hunde tu hombro
hasta la tierra,
apenas es semilla,
que espera,
como esperan los niños
los brazos del sueño cantado.
Sueña,
muerde,
sube,
teme,
si de soñar se trata,
sueñas como puedes.
Da pena,
tu carne y mis ojos,
dos centellas pidiendo perdón
donde ya no cae la noche
ni despunta el día celebraciones.
Tiembla,
alardea,
ruega,
tiembla de luz,
de escena anticipada,
de fin que no llega,
de pena.
Y soy en ti,
en el juego nunca perdido,
con el primer y último respiro.
Soy en ti,
en la huella de tu pecho,
en la saliva que me recorre el alma.
Espero la noche,
la calma ansiada,
como un ciego sin un punto de apoyo,
sin otros ojos más que los perdidos.
Me recuesto,
sueño,
duelen los pesares,
sueño.
Mis venas son surcos que atropellan la vida.
Sueño,
el tiempo me lleva lejos,
sueño.
Por el borde de la vida,
con mi pena sin red,
yo solo sueño.