DETENERSE/ por marcelmaina


La ciudad está loca. El mundo está loco? La gente corre (no todos) tratando de consumir (se) , el mundo llega a su fin…todo fin es fin de un mundo. Acaso no es el consumo en estos tiempos quien nos devuelve la percepción de estar vivos? Buen tiempo para detenerse, difícil silencio de solo estar y pensar, y sentir  sentidos… Los que despiertan cuando se acallan tantas voces falsas.

FIN DE AÑO / AÑO NUEVO - marcelmaina


Cada fin de año es un fin del mundo, y así la posible inauguración de otro. Vivimos muchas veces aferrados a repetir lo que muere, ¿podemos ser iguales ante el paso del tiempo? Tal vez busquemos seguridad en mantener algo de lo que fue. Así y todo, fin de año es una buena oportunidad para morir y nacer, nacer nuevamente único, en nuestros deseos, en nuestra esperanza. Más libres de equipaje, de ese que es necesario olvidar, en la estación del año que se va. 
¡FELIZ AÑO NUEVO!

UN RAYO ATRAVESÓ TU CORAZÓN - por marcelmaina


Para Alma, mi vieja que se fue.

Un rayo atravesó tu corazón.
Rompió la calma de tu siesta
para llevarte, en tan solo una hora,
 a la casa de los sueños eternos.
La vida nos brindó una chance de paz en los últimos años.
Fue la lectura compartida
el misterio respetado de nuestra diferencias
y la calma aceptación de nuestras cercanías.
Dije alguna vez que nos parimos con dolor,
y fuerte fue el desgarro de vivir el mutuo rechazo.
Vaya a saber que historias cruzaban ese no querer,
¿vale explicarlo?
Uno odia o ama casi siempre a los cercanos.
Pero empecé a abrazar esa madre interna,
la que queda después que te has ido,
la que me deja colores,
algunos más resplandecientes,
y otros como piedras a pulir.
La que no es historia negada,
pero si comprendida,
la que deja dolores compartidos,
pero sin resentimiento.
La vida nos puso en ese cruce único
para declararnos impotentes.
¿Podría haber sido de otro modo?
No sé…, tal vez…, ¿importa?
¿no pudimos? ¿no quisimos?
Me queda el balance final,
que me abre a vivir como padre también juzgado,
con lo que pude y puedo,
con lo que nunca podré.
¿Qué del calor que ya no encuentro en tu cuerpo frío?
¿Qué de la cama en la que de niño busqué olores y esfera?
Cuando se van los cercanos, uno extraña hasta sus quejas.
Llevo mi niño solo,
pero adentro, bien adentro,
casi en el alma,
encuentra brazos de la madre que fue
y de la que no pudo ser.
Para declarar sin dudas:
descansemos en paz.

AUTORRETRATO - por marcelmaina



Este cuerpo con costuras,
ésta mi historia,
éste cuerpo hablado
que grita su peso
y su liviandad.
Éstas tripas débiles
y éste cuello víctima de la obsesión.
Éstas manos inquietas y tan sensibles,
éstos ojos dulces y duros a la vez.
Ésta chuequera que me para mal,
en inestable equilibrio desequilibrado.
Pies atados a plantillas
y con sed de tierra,
que se disponen a correr,
a ganarle al pensamiento.
Cuerpo que grita,
y oídos sordos,
sexo que atropella,
casi con ánimo suicida,
en las ganas de morir en pequeño.
Alma encadenada,
con sueños de eternidad,
y el límite de esta carne.

SHAUN TAN - Dibujante, escritor, pintor, escenógrafo, EXTRAORDINARIO.









ASÍ ESCRIBE (comentario sobre su libro "La cosa perdida")
La cosa perdida es una historia humorística sobre un chico que descubre una criatura de aspecto extraño mientras recoge tapones de botellas en la playa. Le parece que está perdida e intenta descubrir a quién pertenece, pero el problema es recibido con indiferencia por el resto de la gente, que apenas advierten su presencia. Nadie se muestra dispuesto a ayudar, cada uno a su manera: extraños, amigos, familiares… todos rehusan prestar atención a esa interrupción inesperada de sus respectivas rutinas. A pesar de la simpatía que le despierta, el chico lamenta la desventura de la criatura y hace lo posible por encontrar el lugar al que pertenece.

PARA SEGUIR INVESTIGANDO
página de shaun tan

Diana Krall - Un clásico en una de sus mejores interpretaciones


UN RECORRIDO, UN AGRADECIMIENTO Y UNA ALEGRÍA SOSTENIDA


                               UN AÑO Y NUEVE MESES,Y MÁS DE 3.000 VIAJEROS
CON ALGUNOS HUBO IDA Y VUELTA, CON OTROS LA TENUE HUELLA QUE NO HA DE REPETIRSE. SIEMPRE ME PREGUNTO EL POR QUÉ DE ESTAS CARTAS AL VIENTO, A TODOS Y A NADIE,  A MI MISMO. ME QUEDA LA EXCUSA DE SENTIR QUE ESTE ESPACIO AYUDA A CONSTRUIR PUENTES, PARA LLEVAR MEJOR LA PENA, PARA ACHICAR NUESTRAS SOLEDADES, PARA COMPARTIR, PARA DECIRNOS ALGO, EN ESTO DE CONSTRUIR SENTIDOS.

MORFEO - LA POESÍA DE ANTONIO CAPRIOTTI


                               Dali
mis sueños

los sueños me habitan

todos

los de ayer

los soñados en la infancia

aquellos que recuerdo

los olvidados

los que porfían por volver a representarse

los que confunden

los que rebalsan miserias

aquellos de los que no se puede hablar

los que me exhiben muerto

qué hacer con este puñado de sueños rebeldes

( soñé una vida de sueños disciplinados)

son sólo sueños

vaina y puñal

piel y linfa

aunque

deslumbren las pesadillas

mis sueños amenazarán

con volver

extrañoS 

extraños se vuelven los rostros familiares

nada puede contener el aluvión de máscaras

no existen paredes

ni diques

ni horizonte

asfixia esta inmensidad libertina

mar abierto de aguas planas

los párpados se alborotan

los ojos se aceleran

se paraliza el cuerpo

las imágenes convulsas

bailan en medio de un túnel

los ojos

todo un peso

alucinado veo cómo un padre dios

me defenestra a su izquierda

sólo para hacer efectiva la condena

mientras

navega sin sobresaltos uno de mis viejos zapatos

adentro un niño y su miedo

afuera la tormenta

el mar verdugo de innumerables muertes

permanece ajeno

un tiempo sin apuro

chorrea sobre el mar

su eternidad interminable

inmoral

desesperante

FÚTBOL MARCA ARGENTINA - por marcelmaina


Tal vez pueda pensarse al fútbol como analizador. Esto es un espejo que puede reflejar algunas características de como nos movemos en la vida con vivezas y zonceras (Jauretche dixit) al hombro . Nuestro fútbol trasunta la sorpresa y creación que destella en algunos momentos y esa capacidad argentina de arreglarselas con alambre cuando a veces se necesitarían otras posibilidades. Pero también refleja un individualismo acentuado, que pesa en cada uno de nosotros, llamando al salvador (Messi, Maradona...podría también ponerse el salvador político...)
 Surge en variadas ocasiones en nuestro transcurrir por el césped y más allá, la queja casi permanente ante lo no cobrado, no sancionado, lo injusto, que nos detiene en el pudo ser de otro modo.
Son muchas las veces que se calesitea con la pelota y poco se logra concretamente, "me gusta el lujo dirían". Si, pero si no nos quedamos en Gre-Gre, sin decir Gregorio.
"Esta selección -decía un amigo- tiene la ventaja de haber reunido amigos e imponer algo del afecto". Muchos de nuestros proyectos, muchas de nuestras instituciones están plagadas de amiguismo, y cuando las cosas se confunden, la que se viene abajo es la calidad con la que se sale a responder en todo hacer, todo vale y se tapa en ese afecto superficial. Es difícil, pero hay amigos que son geniales para compartir un trago, hay roles que no deben confundirse.  
A veces me da la impresión que exageradamente buscamos ser elogiados o afirmarnos en la desgracia del otro, separando muy poco.
El ejercicio sería, tal vez, tratar de ubicar el fútbol en su justa medida. No creo que se saque rédito político de una buena campaña futbolistica y tampoco afecte negativamente desde el fracaso, pero si me parece, que sirve para tapar. Y vaya si tapa.
Qué dificil se hace en tiempos de triunfalismo salir a decir "yo pienso diferente". Y cuando se siente la derrota, los ángeles se vuelven demonios para muchos.
¿A dónde van nuestros sueños?
El fútbol devora demasiado nuestros sueños, en el yo no puedo y ellos si. No me cede fuerza, solo ilusión de patria unida. Solo compensa y brinda la ilusión de pertenencia, de unión bajo una bandera que aparece casi solo en tiempos de "vamos a ganar".
Me gusta el fútbol, lo disfruto, me enojo, abrazo la TV y quiero patearla, pero pienso que no puedo quedarme instalado allí. Que hay que salir de las lógicas binarias excluyentes: pensamiento o emoción. Que podemos emocionarnos pero no dejar de pensar, de no pedirle al fútbol más de lo que realmente puede dar: un buen o mal momento, y siempre pasión (salvo para los que llevan por otro lado sus emociones o para los que casi es solo un buen negocio). A veces se aprende más de los fracasos y a tantas finales llegan equipos que aprendieron de sus derrotas y no se subieron rápido al carro del vencedor. Pero nuevamente el ejercicio de volver a pensar, porque nuestra vida sigue con riquezas y miserias y no tenemos salvación. ¿de qué nos tenía que salvar Maradona?

SUDÁFRICA 2.010: Fútbol, negocios, hipocresía y juego.


El fútbol, para muchos tiene la magia de suspender todo análisis. Pertenece al rango de las pasiones, y es casi imposible pensarlo, se siente, y vaya si se siente. Pocos pueden pensar en estos tiempos que corren algo sobre el fútbol, y sus usos, su manipulación, sus negocios. Y esto es así, aunque la pobreza futbolística reinante no muestre más que otra cara posible de la actualidad. Actualidad conservadora al máximo, de pasiones adormiladas o vencidas, de consumo compulsivo y donde el show debe reinar. Por supuesto que para bien de unos pocos. A veces se escapa, a este juego tan cristalizado y bastardeado por el negocio salvaje, algo de juego, y podemos entonces ver algo de desfachatez, y sentir la explosión ante un gol maravilloso o una jugada de lujo, sintiendo que algo cambió. Pero seguro, sin pensar mucho, sin mirar por detrás del show. Solo por un rato, para volver luego a la pobreza reinante (en todo sentido), que no logra erradicar ni tapar un circo cada vez con menos pan.


STEVE JOBS` - un discurso para reflexionar


Dice Gasalla, nuestro sabio creador, algo así: "mucha gente hoy, no quiere que le hables de vejez, ni de muerte". Agregaría que hoy tratamos de tapar todo lo que sea paso del tiempo y deterioro, porque solo podemos entenderlo como denigrante. Por eso me gustó este discurso ante los que se espera sean futuros "exitosos".

LOBO - por marcelmaina


Siento en mis tripas la profunda marca del lobo.
 Podría decir que más de una mañana despierto sintiendo las fauces del perro solitario.
No lo elijo, es instintivo. Trato de buscar explicaciones de porque en la noche debo hacer un tremendo esfuerzo por contener mi aullido. Por qué cuando corro disfruto el hecho de sentir que mis piernas son patas que se hunden en la tierra e imagino perseguir una presa. No como, casi devoro y sin la menor conciencia deseo apresar la vida entre mis dientes, hincarla y extraer de ella algo de sangre. 
Porque soy lobo sin luna, sin manada, con pocos pelos y un frío a calmar.    

ANTE EL ASADO Y LA INFLACIÓN (PERDÓN, LA TENSIÓN DE PRECIOS)



LO SIENTO CHICAS, TAMBIÉN SUBIÓ EL POLLO!!!

TAN CERCA Y TAN LEJOS - por marcelmaina



Amo los puentes que me acercan a ti,
y los canales que enfrían mi cabeza,
y los colores que alegran mi recaída.
Amo tanto descubrirte perdiéndome en ti
y atravesarte virgen,
porque mis pies te inauguran
y tú los recibes por primera vez.
Amo tus calles enrevesadas, de luces silenciosas,
tus fragancias que se pegan a mi pecho,
para quedarse.
Y amo el recuerdo suave, sublime,
y cruel,
porque me duele tanto
amarte y estar lejos.

OLIVERIO GIRONDO, EL JUEGO EN LA POESÍA


"En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar… Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda…
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía"
de Oliverio Girondo, Veinte Poemas para ser leídos en el tranvía, 1922.
Breve biografía

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos.
Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 
su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925,  
«Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, 
obra que  constituye en su trabajo más audaz en el campo de la poesía.
Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. 
En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas.  En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso 
a Buenos Aires,  falleció en 1967

FABIAN POLOSECKI - Visitante del otro lado




Quienes lo recordamos, en su paso por revistas y diarios y en la televisión con dos programas de entrevistas a personajes desconocidos y maravillosos de la vida cotidiana, recordamos su capacidad de escuchar, su fuerte instinto por entrar en ese otro (seguramente porque no son tan otros), sus silencios tan cargados de profundidad y la transmisión de lo importante desde lo simple. Esos programas hicieron escuela en tantos que le sucedieron y el "Polo" dejó, en tan corta vida, una marca fuerte de humanidad. Seguramente, su compromiso tan profundo con la vida, su extrema sensibilidad para percibir el dolor, lo llevaron a que un 3 de Diciembre de 1.996 se quitara  la vida al arrojándose bajo un tren del ferrocarril San Martín, en la localidad de Santos Lugares.
Al recibir uno de sus premios Martín Fierro, dijo: "No quiero ser un artista en el sentido de tener la necesidad de un público para vivir, no puedo orientar mi vida al hecho de que siempre haya alguien ahí para aplaudirme"

LA MATERIA DE LOS SUEÑOS - por marcelmaina



Temor y esperanza
clavados en tu pena errante
que atraviesa la noche sin abrigo.
Hunde tu hombro
hasta la tierra,
apenas es semilla,
que espera,
como esperan los niños
los brazos del sueño cantado.
Sueña,
muerde,
sube,
teme,
si de soñar se trata,
sueñas como puedes.
Da pena,
tu carne y mis ojos,
dos centellas pidiendo perdón
donde ya no cae la noche
ni despunta el día celebraciones.
Tiembla,
alardea,
ruega,
tiembla de luz,
de escena anticipada,
de fin que no llega,
de pena.
Y soy en ti,
en el juego nunca perdido,
con el primer y último respiro.
Soy en ti,
en la huella de tu pecho,
en la saliva que me recorre el alma.
Espero la noche,
la calma ansiada,
como un ciego sin un punto de apoyo,
sin otros ojos más que los perdidos.
Me recuesto,
sueño,
duelen los pesares,
sueño.
Mis venas son surcos que atropellan la vida.
Sueño,
el tiempo me lleva lejos,
sueño.
Por el borde de la vida,
con mi pena sin red,
yo solo sueño.