ACOMPAÑANTES - por marcelmaina




Adivinando pasos,
para encontrarte a la vuelta de la esquina,
casi sin proponérmelo.
Robando pensamientos para no devolverlos.
Recuerdos,
como el sonido azul de un cello.
Con ese andar dulce y triste a la vez.
Asaltan mi tiempo sin piedad.
Prometen el encanto de la melancolía,
¿ puede ser de otro modo ?,
recuerdo de lo perdido,
del destierro,
de tierras abandonadas.
Prometen el encanto de la melancolía,
aprovechando los pliegues del alma.
Vuelven con ecos de tango,
enamorando nuestros pies,
sin perdonar sombras ni fantasmas.
Quisiera darme vuelta y atraparlos.
Y decirles.
Y nombrarlos.

Y anotarlos en el libro de los recuerdos.

UN CLÁSICO


HAROLD PINTER - TEATRO Y POLÍTICA




Harold Pinter nació en Londres en 1.930. Escritor prolífico dió luz a 32 obras teatrales.Pinter ha escrito para teatro, televisión, radio y cine.Sus, al decir de la academia son "obras, en las que descubre el precipicio que hay detrás de los balbuceos cotidianos y que irrumpe en los espacios cerrados de la opresión". Se declaró claramente en contra de la guerra en Irak y denunció "la pesadilla de la histeria, ignorancia, arrogancia, estupidez y beligerancia" de Estados Unidos, país al que acusó de desarrollar "sistemas avanzados de armas de destrucción masiva" que se prepara para usar "cuando lo considere oportuno".
En 2005 le conceden el Premio Nobel de Literatura. Aquí algunos tramos de sus palabras de agradecimiento al recibir tan merecido premio.

'No hay grandes diferencias entre realidad y ficción, ni entre lo verdadero y lo falso. Una cosa no es necesariamente verdadera o falsa; puede ser al mismo tiempo verdadera y falsa.'

Creo que estas afirmaciones aún tienen sentido, y aún se aplican a la exploración de la realidad a través del arte. Así que, como escritor, las mantengo, pero como ciudadano no puedo; como ciudadano he de preguntar: ¿Qué es verdad? ¿Qué es mentira? La verdad en el arte dramático es siempre esquiva. Uno nunca la encuentra del todo, pero su búsqueda llega a ser compulsiva. Claramente, es la búsqueda lo que motiva el empeño.

El lenguaje político, tal como lo usan los políticos, no se adentra en ninguno de estos territorios dado que la mayoría de los políticos, según las evidencias de que disponemos, no están interesados en la verdad sino en el poder y en conservar ese poder. Para conservar ese poder es necesario mantener al pueblo en la ignorancia, que las gentes vivan sin conocer la verdad, incluso la verdad sobre sus propias vidas. Lo que nos rodea es un enorme entramado de mentiras, de las cuales nos alimentamos.

La invasión de Irak ha sido un acto de bandidos, un evidente acto de terrorismo de estado, demostrando un desprecio absoluto por el concepto de leyes internacionales. La invasión fue una acción militar arbitraria basada en una serie de mentiras sobre mentiras y burda manipulación de los medios y, por consiguiente, del público; un acto con la intención de consolidar el control económico y militar de Estados Unidos sobre Oriente Medio camuflado – como ultimo recurso – todas las otras justificaciones han caído por ellas mismas – como una liberación. Una formidable aseveración de la fuerza militar responsable de la muerte y mutilación de cientos y cientos de personas inocentes.
Hemos traído tortura, bombas racimo, uranio empobrecido, innumerables actos de muerte aleatoria, miseria, degradación y muerte para el pueblo Iraquí y lo llamamos “llevar la libertad y la democracia a Oriente Medio”

La vida de un escritor es extremadamente vulnerable, apenas una actividad desnuda. No tenemos que llorar por ello. El escritor hace su elección y queda atrapado en ella. Pero es cierto que estás expuesto a todos los vientos, alguno de ellos en verdad helados. Estás solo, por tu cuenta. No encuentras refugio, ni protección - a menos que mientas - en cuyo caso, por supuesto, te habrás construido tu propia protección y, podría decirse, te habrás vuelto un político.

Me he referido un par de veces esta tarde a la muerte. Voy a citar ahora un poema mío llamado "Muerte"

¿Dónde se halló el cadáver?
¿Quién lo encontró?
¿Estaba muerto cuando lo encontraron?
¿Cómo lo encontraron?

¿Quién era el cadáver?

¿Quién era el padre o hija, o hermano
o tío o hermana o madre o hijo
del cadáver abandonado?

¿Estaba muerto el cuerpo cuando fue abandonado?
¿Fue abandonado?
¿Quién lo abandonó?

¿Estaba el cuerpo desnudo o vestido para un viaje?

¿Qué le hizo declarar muerto al cadáver?
¿Fue usted quien declaró muerto al cadáver?
¿Cómo de bien conocía el cadáver?
¿Cómo sabía que estaba muerto el cadáver?

¿Lavó el cadáver?
¿Le cerró ambos ojos?
¿Enterró el cuerpo?
¿Lo dejó abandonado?
¿Le dio un beso al cadáver?

Cuando miramos un espejo pensamos que la imagen que nos ofrece es exacta. Pero si te mueves un milímetro la imagen cambia. Ahora mismo, nosotros estamos mirando un círculo de reflejos sin fin. Pero a veces el escritor tiene que destrozar el espejo - porque es en el otro lado del espejo donde la verdad nos mira a nosotros.
Creo que, a pesar de las enormes dificultades que existen, una firme determinación, inquebrantable, sin vuelta atrás, como ciudadanos, para definir la auténtica verdad de nuestras vidas y nuestras sociedades es una necesidad crucial que nos afecta a todos. Es, de hecho, una obligación.
Si una determinación como ésta no forma parte de nuestra visión política, no tenemos esperanza de restituir lo que casi hemos perdido - la dignidad como personas.

PARIR EN PRIMAVERA - por marcelmaina




(celebración del embarazo de mi esposa y del nacimiento de mi hija hace 22 años. También homenaje a sus amigos los gatos)


Parir en primavera, como un cántaro pleno.
Poder darse en gracia, en calma, en dulce saciedad.
Parir en primavera es florecer
por la felicidad de florecer. Como una canción nunca cantada,
una noticia aún no aventurada,
late la buena nueva en tu vientre frutal.
Despierta lo que ya ha despertado,
lo que cosquillea tu espera.
Mira, lo dicen los árboles,lo traza el vuelo de las aves.
Y este cielo,cristal alegre.
Prepárate. El tiempo ha llegado, ya es primavera.
Déjate llevar por esas ansias de ser.
Despliega tu orgullo.
Abrete al gozo de compartir un encuentro,un sueño.
El volar juntos.

MANOS CAÍDAS - por marcelmaina





De a poco, casi sin notarlo,
se han ido secando,
de a poco.
Como la tierra de tu cuerpo.
Tus manos,
las que estaban prestas
al llamado del pan
y del sudor.
A la esperanza.
Se te han secado con tantas manos,
las del martillo,
las de la tierra.
Las de la letra.
Como ramas quebradizas
fueron olvidando el agua,
el curso.
Les crecen nudos,
y cada nudo sangra.
La sangre se vuelve río
y avanza,
golpea puertas, salta muros,
necesita de un curso.
Y las manos son vida que resiste,
sangre que salpica la indiferencia,
ramas que porfiadamente inventan brotes.

Porque aún quedan martillos,
aún la tierra,
aún la letra.

Aún quiere ser alma el alma.

MAITENA, AGUDA OBSERVADORA



(click en la imágen para agrandar)

LAS CIUDADES INVISIBLES




—El infierno de los vivos no es algo que será; hay uno, es aquel que existe ya aquí, el
infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Dos maneras hay de no
sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el
punto de no verlo más. La segunda es peligrosa y exige atención y aprendizaje continuos:
buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacerlo durar, y
darle espacio.

"Las ciudades invisibles" Italo Calvino

TYUKANOV Y EL TIEMPO


CARLITOS EL ETERNO


LABERINTOS




LOS DOS REYES Y LOS DOS LABERINTOS
Por Jorge Luis Borges

Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mando a construir un laberinto tan perplejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribo sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: "Oh, rey del tiempo y substancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que veden el paso." Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en la mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con aquel que no muere.

LAS CIUDADES DE LA IMAGINACIÓN




Sergei Tyukanov. Ciudades de fantasías de un artista Bosco-surrealista.

www.tyukanov.com

LA CRISIS NINJA - Leopoldo Abadía


Lo que parece tan difícil de entender, la actual crisis financiera,con humor y sentido común devela la comedieta en la que se ha convertido el mundo actual.
Un maestro.

DÉJA VU



DEJÁ VU

"ME DESLIZO INEVITABLEMENTE HACIA LA NADA. SIENTO EL VÉRTIGO DE QUIEN NO PUEDE RESISTIRSE, OBJETO AL FIN. PIEZA QUE CAE NUEVAMENTE EN EL VACÍO. PARA LLENARLO, PARA HACER MÁS VACÍO, EN UN ACTO RECONOCIDO, AHORA DE REGRESO" marcelmaina

Esta imágen corresponde al faro de Claromecó, prov. de Buenos Aires, Argentina. No pude subirlo, vértigo de por medio, y traté de atraparlo con ésta foto.

ULISES - por marcelmaina


Esta poesía fue escrita en momentos aciagos, en momentos en los que no obstante percibirse en un gran vacío y oscuridad, algo puede llegar a nosotros, como el libro Son de Mar de Manuel Vicent, verdadero manual para naúfragos. Para él este sentir de mi Ulises.
(a Manuel Vicent y su “ Son de Mar”)


Ulises………… ?
Me escuchas Ulises ?
Dónde está tu gloria,
tu escena de héroe.
Tu esmoquin?
Tu estómago lleno de sal,
tus manos crispadas,
tu mirada perdida.
Dónde está tu muerte?
Buscaste la playa
o el mar te expulsó a ella?
Cuéntame del mar,
del cuerpo arrastrado,
del silencio imposible,
del cuerpo que se hace agua,
del silencio absoluto.
Del resistir al ahogo,
del entregarse.
De la deriva.
La playa la conozco,
tiene algo de seno,
de huellas, de voces de niños,
de llanto alumbrado.
Estira tu mano Ulises
¿ siempre se vuelve ?

Ahora que estás bien muerto,
estira tu mano Ulises
¿ siempre se vuelve ?.
Ahora que estás bien muerto,
estira tu mano,
que la arena muerda tus uñas.
Que la boda se acerca
y es inadecuado
llevar sal en las entrañas.

Responde Ulises,
¿ buscaste la playa
o el mar te expulsó ?