Por éstos lares estamos azotados por múltiples males que empiezan a asomar por entre nuestra tranquila vida. Es una pena que tengamos que preocuparnos por cualquier bicho, llámese mosquito, chancho o sorgomujo. Es sabido que estos animalitos de Dios buscan siempre alguna revancha y ante tanta palmeta como cuchillo recibido están esperando la ocasión de vampirizarnos.¡Tan bien que estábamos! Si Ud. me dijera que vivimos a los saltos y nuestra economía va de mal en peor o que no contamos con tiempo ni para mirarnos al espejo y cuando lo hacemos nos desconocemos. Pero ante tanta vida fácil y ya desacostumbrados a los problemas llegaron el dengue de no sé que mosquito rayado, la gripe del chancho (perdón H no se cuanto) y no sé que otra maldad puede asomar. Es hora de llamar un poco a la razón. Razónnnn!!!! Y si no viene encontrar la manera de salir encapsulados a la vida. No escatimar ningún material y llevar variados sprays que nos ahoguen hasta el hastío. Nada de abrazos, choque de manos ni saludos. Lo nuestro debe ser propiamente una cruzada. Embestir contra cualquier animalillo que ostente 4 patas o algo similar. Sin piedad! Mi consejo es que a falta de traje de astronauta se puede probar con el de los apicultores y porque no su rociador. Y entre nube y nube se pasa el día. Los inoportunos, los que llegan tarde, los que andan boludeando, caerán bajo las pestilentes corrupciones de la carne y habrá que cocinarlos por temor al regreso de la bubónica.
Pestilentes del mundo uníos y demostrad que no pasarán. Eso sí, al volver a la tranquilidad del hogar por favor no dejen de tomarse la temperatura. Por las dudas. Algo anda mal.

Allá arriba
hay dos estrellas.
Dos promesas,
dos sueños,
dos esperanzas.
Aquí abajo
dos corazones,
dos miradas,
dos anhelos,
dos estandartes,
dos razones,
dos locuras.
Dos siempre.
Allá
dos luces.
Aquí estamos nosotros,
tratando de brillar
para ellas.

No se trata de “la soledad de dos en compañía”, que tanto le pesaba a Campoamor, sino la del que nada contra la corriente. La lista de esas soledades puede ser muy larga en este mundo cada vez más deshumano. La de los judíos no israelíes disconformes con las políticas de Tel Aviv es una de ellas. Se conoce la trampa: quien critica la matanza de Gaza –un ejemplo– es antisemita y el judío que lo hace es “un judío que se odia a sí mismo”. Siendo así, quien denuncia las matanzas de las dictaduras africanas corre el riesgo de ser tildado de racista.

Dicen que la dos emociones primarias que dominan el campo de la política son el miedo y la esperanza. Podemos pensar incluso qué relacionadas se hallan ambas. En tiempos de miedo necesitamos de esperanza. Los políticos lo saben, y saben sobre todo manejarnos apelando a ellas. Miedo o esperanza como recurso para para movilizar las masas hacia un voto oportuno. Es muy difícil escapar de la conmoción que ellas provocan en nosotros: detras del miedo está la muerte; detrás de la esperanza está la vida. El tema es: ¿hasta dónde creer?. Los tiempos son de mucho miedo ante la desesperanza. En algunos países, muchos no acostumbrados al despojo, viven la crisis como el fin del mundo, mientras otros ya no tienen que perder. Ante tanto miedo que genera la incertidumbre (el miedo a lo desconocido) surge un lider mundial, ya que sus decisiones han de afectar a todo el mundo: Obama. Impresiona ver como ha sacudido a Estados Unidos de su apatía. Pero...¿habrá que confiar tanto? Sería importante observar cómo se construye poder en los tiempos de este salvaje capitalismo herido, dicho proceso habla de qué están dispuestos a ceder los líderes. El precio es demasiado. Tal vez por eso muchos otros líderes llegan a un punto y desisten, el tema es el precio.
Algo es claro, Obama no es Busch. Pero ¿hasta dónde desoirá las voces de los poderes desde los que muchas veces construyó su poder? ¿hasta dónde asumirá el riesgo de enfurecer a los defensores de conservar el orden de los buenos negocios a costa de todo? No es bueno tanto miedo, no es bueno tanta esperanza. La esperanza desmedida no es buena consejera. Lo sabemos los argentinos, que salimos de la noche de la dictadura y creíamos que la democracia era tan fácil como el slogan de turno lo proclamaba. Cuando nuestra vida queda tan ligada a esa esperanza externa cabe adivinar que la frustración será tambié parte del ciclo. Y aparecerá con igual fuerza. Hoy la lógica imperante de la política es acumulación de poder, que es acumulación de dinero. Entran dudas de si hay real presencia de una sensibilidad social en quienes llegan. Mientras los políticos se construyen como el mejor producto del momento según las leyes del mercado, muchos seguimos día a día, en medio de la jungla, tratando de no perder algo de humanidad y de poder creer en y con otros. No hay duda de que somos parte de los engranajes y que en algún lado nuestro queremos consumir ya para no morir. Es más fácil y tranquilizante adherir mecánicamente a espejos de colores que desarrollar un pensamiento crítico.
Esperanza, pero con reservas.

No se ama lo que no se conoce, se odia lo desconocido próximo. Yo soy peligroso en el otro próximo. Víctimas victimarios, victimarios víctimas. Todos podemos tener una chance para nuestra bestia interior. Se trata de adormecerla en la destrucción de otras posibles bestias. ¿quién empieza la guerra? ¿quién la termina? ¿quién dice "hasta aquí llegamos"? ¿quién pega primero? ¿quién encuentra la mejor excusa? ¿quién dice "allá están los asesinos" y no duda? ¿quién mata y se queda tranquilo? ¿quién civiliza destruyendo? ¿quién acusa de asesinos asesinando? (por marcelmaina)

EL ESTÁ TRANQUILO - Por Mahmud Darwix

Él está tranquilo, yo también
sorbe un té con limón
bebo un café,
es lo único que nos distingue.
Él lleva, como yo, una camisa amplia a rayas
yo hojeo, como él, los periódicos de la tarde.
Él no me ve cuando miro de reojo,
yo no le veo cuando mira de reojo,
él está tranquilo, yo también.
Pregunta algo al camarero,
pregunto algo al camarero...
Una gata negra pasa entre nosotros,
acaricio su noche
acaricia su noche...
Yo no le digo: está despejado,
el cielo está muy azul.
Él no me dice: está despejado.
Él es el observado y el observador
yo soy el observado y el observador.
Muevo la pierna izquierda
mueve la pierna derecha.
Tarareo una canción,
tararea una canción parecida.
Pienso: ¿es el espejo en el que me veo?
Luego le miro a los ojos,
pero no le veo...
Abandono el café aprisa.
Pienso: quizá sea un asesino, o quizá
uno que habrá pensado que yo soy un asesino.
Él tiene miedo, ¡y yo también!

Traducción de Luz Gómez García. Mahmud Darwix (Birwa, Palestina, 1941) es autor de El fénix mortal, Estado de sitio (ambos en Cátedra), El lecho de una extraña y Menos rosas (ambos en Hiperión). 'El está tranquilo, yo también' pertenece a su libro, inédito en español, No te excuses (La ta'tádiru an ma fa'alta, Beirut, 2004).
-este gran poeta palestino falleció a los 49 años en Agosto del 2008-

Quién más, quién menos, llegamos. Mezcla de cansancio, de ansiedad, de miedo y algo de esperanza. Qué sería de nosotros sin renovar en algo nuestras esperanzas. Aún el más descreido y escéptico, allí, en su fondo, conserva algo de esperanza por que algo cambie, mejore. Imposible seguir sosteniendo esfuerzo y proyectos sin ello. Y aunque muchos conspiren para que queden pocas esperanzas seguimos, poco ó más, creyendo en el porvenir. A pesar de.

Quien teme perder su melancolía, quien tiene miedo a superarla, con qué alivio constata que sus temores no tienen fundamento, que ella es incurable...
Emil Cioran


Te vi derribada en la mesa de un café,
en el último café de una larga lista de uno.
Dabas pena.
Y me invitaste con tu pena a beber el vino del tintero,
el que huele a madera y suena fuerte en el estómago.
Dabas pena.
Me senté como quien no puede detener su vacío,
para pedirte que me dieras la chance de una sonrisa.
Dabas pena.
Y fue el vino vinagre fatal del hartazgo,
El tuyo y el mío, el de siempre.
Dabas pena.
Tu mirada, un triste vagón del fin del mundo,
del nuestro, del mundo que supimos perdido para siempre.
Dabas pena.
Y fue aún más cruel que practicaras una sonrisa,
mueca en aquel tiempo detenido porque si.
Dabas pena.
Vi del otro lado del cristal como niños de la calle
aplastaban sus caras contra el vidrio.
Dabas pena.
La gente seguía, precipitada en las arterias
y quise decirles que no vale la pena.
Dabas pena.
Fue no poder gritar, ni correr, ni entender,
Solo el simple paso de un tiempo exánime.
Dabas pena.
Pagué y me fui,
Sabiendo que, inevitablemente, nunca me iría de alli.

¿ Con qué sueñas Elisa ?

Siento tu espíritu más allá,

pasa por las rosas, viaja en la cola de una gata

negra

hacia quién sabe que techo.

Te arreglas, toma su tiempo

prepararse.

Le pides tiempo al tiempo, para entregar

tu palabra, tu cálida palabra, tu firme y empecinada palabra.

Tus claros ojos buscan descanso en cada forma

que acompañan, con distancia, con una suave y

piadosa mirada.

Tomo tu mano,

pese a su frío me abriga,

tiene el calor de tu historia,

esa historia en la que tantas veces te olvidaste

de Elisa.

Sonríes,

con esa sonrisa tan particular de quien sabe que a la vuelta de la vida su verdad nos atrapa.

Y entonces, la Elisa olvidada es abuela en muchos nietos,

madre en tantos hijos , tía, hermana,

hija o simplemente amiga.

Un pasillo, una ventana,

una figura que acompaña el paso.

Y repites una y otra vez

tu receta,

la mejor de todas, 

aquella que saboreamos todos tus dilectos comensales:

beber la vida profundamente,

hasta extraer del alcohol de sus años

la palabra, el acto,

y la paciencia del sabio.

Bertold Brecht (1.898/1.956), el dramaturgo, el poeta, el director de teatro, el que abordó los temas sociales y la política reivindicando la causa de los olvidados. Pero sin panfletos. El de la opera de dos centavos, el de La vida de Galileo Galilei.Provocó el dialogo entre profundos conceptos y los hombres de la calle. El que sacudio al espectador del mero entretenimiento, el que bregó por la reflexión y el pensamiento crítico sin golpes bajos, sin facilismos, sin lugares comunes. Por supuesto sin Hollywood ni Broadway.

Ésta foto, la del Frankenstein inolvidable de Boris Karloff, película rodada en 1.931 y cuyo director (a esta altura ensombrecido por la talla de su actor) fue James Whale, es mi preferida. Me transmite una profunda melancolía y entiendo que es esa mirada desacida del monstruo sobre lo humano la que me atrapa y me conmueve. El juego original de Mary Shelley, provocado por Lord Byron en el verano de 1.816, que devino en la escritura de "Frankenstein o el moderno Prometeo", nos dejó de herencia una profunda proclama romántica que interpela la humanidad moderna, ya convertida en un clásico inagotable.
Es para mi, un tema que siempre retorna, cuando la jactancia de la modernidad se resquebraja, cuando el barniz civilizatorio se derrite y deja ver lo olvidado, lo negado, lo rechazado. Allí están nuestros monstruos, los queridos monstruos de nuestra infancia, de la infancia del hombre. Hace muy poco estrené en teatro una obra de mi autoría "El exitoso fracaso de Franki Enstein", destinada a chicos y grandes. Trato en ella de rescatar la mirada del niño/monstruo excluído sobre la soberbia y pedantería de nuestra cultura actual fuertemente televisiva. Franki rescata así, escapando de los manadatos de su creación, algo del corazón humano casi ausente en estos tiempos.Por supuesto que habrá más de monstruos en el teatro y en ésta página.

Humor negro, humor contra la desesperación, humor desesperado. Risa que desnuda la hipocresía, que critica sin piedad ni banderas, que desformaliza todo discurso tan armado, tan seriamente armado. Recuerdo que solía encontrarme semanalmente con importantes dosis de humor negro en los hospitales cuando ibamos con un grupo de desorbitados a hacer teatro y narrar historias, a jugar con pacientes, muchos de ellos seriamente dañados por vivir. He visto en esos escenarios algunas veces, muestras de una autenticidad que no aparece en nuestra vida "normal" cuando nos armamos para creernos importantes, serios, profundos y eternos. Futbolistas imaginarios que nos pateaban penales con piernas amputadas, festejos de infartos, piernas colgadas en múltiples fracturas que lucían como una tremenda erección debajo de la sábana, etc., etc. El humor negro tiene mucho de muerte, mucho de San La Muerte, del festejo de la vida que dialoga con su otra inevitable cara y es capaz de encontrar otros sentidos, seguramente sinsentidos para estos tiempos. Los momentos tan jodidos necesitan de humor negro. Y este es cosa seria, no es la estupidez de querer demostrar que se está más allá de todo y todo resbala, es humor profundamente político y vindicatorio.

Adivinando pasos,
para encontrarte a la vuelta de la esquina,
casi sin proponérmelo.
Robando pensamientos para no devolverlos.
Recuerdos,
como el sonido azul de un cello.
Con ese andar dulce y triste a la vez.
Asaltan mi tiempo sin piedad.
Prometen el encanto de la melancolía,
¿ puede ser de otro modo ?,
recuerdo de lo perdido,
del destierro,
de tierras abandonadas.
Prometen el encanto de la melancolía,
aprovechando los pliegues del alma.
Vuelven con ecos de tango,
enamorando nuestros pies,
sin perdonar sombras ni fantasmas.
Quisiera darme vuelta y atraparlos.
Y decirles.
Y nombrarlos.

Y anotarlos en el libro de los recuerdos.

Harold Pinter nació en Londres en 1.930. Escritor prolífico dió luz a 32 obras teatrales.Pinter ha escrito para teatro, televisión, radio y cine.Sus, al decir de la academia son "obras, en las que descubre el precipicio que hay detrás de los balbuceos cotidianos y que irrumpe en los espacios cerrados de la opresión". Se declaró claramente en contra de la guerra en Irak y denunció "la pesadilla de la histeria, ignorancia, arrogancia, estupidez y beligerancia" de Estados Unidos, país al que acusó de desarrollar "sistemas avanzados de armas de destrucción masiva" que se prepara para usar "cuando lo considere oportuno".
En 2005 le conceden el Premio Nobel de Literatura. Aquí algunos tramos de sus palabras de agradecimiento al recibir tan merecido premio.

'No hay grandes diferencias entre realidad y ficción, ni entre lo verdadero y lo falso. Una cosa no es necesariamente verdadera o falsa; puede ser al mismo tiempo verdadera y falsa.'

Creo que estas afirmaciones aún tienen sentido, y aún se aplican a la exploración de la realidad a través del arte. Así que, como escritor, las mantengo, pero como ciudadano no puedo; como ciudadano he de preguntar: ¿Qué es verdad? ¿Qué es mentira? La verdad en el arte dramático es siempre esquiva. Uno nunca la encuentra del todo, pero su búsqueda llega a ser compulsiva. Claramente, es la búsqueda lo que motiva el empeño.

El lenguaje político, tal como lo usan los políticos, no se adentra en ninguno de estos territorios dado que la mayoría de los políticos, según las evidencias de que disponemos, no están interesados en la verdad sino en el poder y en conservar ese poder. Para conservar ese poder es necesario mantener al pueblo en la ignorancia, que las gentes vivan sin conocer la verdad, incluso la verdad sobre sus propias vidas. Lo que nos rodea es un enorme entramado de mentiras, de las cuales nos alimentamos.

La invasión de Irak ha sido un acto de bandidos, un evidente acto de terrorismo de estado, demostrando un desprecio absoluto por el concepto de leyes internacionales. La invasión fue una acción militar arbitraria basada en una serie de mentiras sobre mentiras y burda manipulación de los medios y, por consiguiente, del público; un acto con la intención de consolidar el control económico y militar de Estados Unidos sobre Oriente Medio camuflado – como ultimo recurso – todas las otras justificaciones han caído por ellas mismas – como una liberación. Una formidable aseveración de la fuerza militar responsable de la muerte y mutilación de cientos y cientos de personas inocentes.
Hemos traído tortura, bombas racimo, uranio empobrecido, innumerables actos de muerte aleatoria, miseria, degradación y muerte para el pueblo Iraquí y lo llamamos “llevar la libertad y la democracia a Oriente Medio”

La vida de un escritor es extremadamente vulnerable, apenas una actividad desnuda. No tenemos que llorar por ello. El escritor hace su elección y queda atrapado en ella. Pero es cierto que estás expuesto a todos los vientos, alguno de ellos en verdad helados. Estás solo, por tu cuenta. No encuentras refugio, ni protección - a menos que mientas - en cuyo caso, por supuesto, te habrás construido tu propia protección y, podría decirse, te habrás vuelto un político.

Me he referido un par de veces esta tarde a la muerte. Voy a citar ahora un poema mío llamado "Muerte"

¿Dónde se halló el cadáver?
¿Quién lo encontró?
¿Estaba muerto cuando lo encontraron?
¿Cómo lo encontraron?

¿Quién era el cadáver?

¿Quién era el padre o hija, o hermano
o tío o hermana o madre o hijo
del cadáver abandonado?

¿Estaba muerto el cuerpo cuando fue abandonado?
¿Fue abandonado?
¿Quién lo abandonó?

¿Estaba el cuerpo desnudo o vestido para un viaje?

¿Qué le hizo declarar muerto al cadáver?
¿Fue usted quien declaró muerto al cadáver?
¿Cómo de bien conocía el cadáver?
¿Cómo sabía que estaba muerto el cadáver?

¿Lavó el cadáver?
¿Le cerró ambos ojos?
¿Enterró el cuerpo?
¿Lo dejó abandonado?
¿Le dio un beso al cadáver?

Cuando miramos un espejo pensamos que la imagen que nos ofrece es exacta. Pero si te mueves un milímetro la imagen cambia. Ahora mismo, nosotros estamos mirando un círculo de reflejos sin fin. Pero a veces el escritor tiene que destrozar el espejo - porque es en el otro lado del espejo donde la verdad nos mira a nosotros.
Creo que, a pesar de las enormes dificultades que existen, una firme determinación, inquebrantable, sin vuelta atrás, como ciudadanos, para definir la auténtica verdad de nuestras vidas y nuestras sociedades es una necesidad crucial que nos afecta a todos. Es, de hecho, una obligación.
Si una determinación como ésta no forma parte de nuestra visión política, no tenemos esperanza de restituir lo que casi hemos perdido - la dignidad como personas.

(celebración del embarazo de mi esposa y del nacimiento de mi hija hace 22 años. También homenaje a sus amigos los gatos)


Parir en primavera, como un cántaro pleno.
Poder darse en gracia, en calma, en dulce saciedad.
Parir en primavera es florecer
por la felicidad de florecer. Como una canción nunca cantada,
una noticia aún no aventurada,
late la buena nueva en tu vientre frutal.
Despierta lo que ya ha despertado,
lo que cosquillea tu espera.
Mira, lo dicen los árboles,lo traza el vuelo de las aves.
Y este cielo,cristal alegre.
Prepárate. El tiempo ha llegado, ya es primavera.
Déjate llevar por esas ansias de ser.
Despliega tu orgullo.
Abrete al gozo de compartir un encuentro,un sueño.
El volar juntos.

(click en la imágen para agrandar)

—El infierno de los vivos no es algo que será; hay uno, es aquel que existe ya aquí, el
infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Dos maneras hay de no
sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el
punto de no verlo más. La segunda es peligrosa y exige atención y aprendizaje continuos:
buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacerlo durar, y
darle espacio.

"Las ciudades invisibles" Italo Calvino

LOS DOS REYES Y LOS DOS LABERINTOS
Por Jorge Luis Borges

Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mando a construir un laberinto tan perplejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribo sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: "Oh, rey del tiempo y substancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que veden el paso." Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en la mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con aquel que no muere.

Sergei Tyukanov. Ciudades de fantasías de un artista Bosco-surrealista.

www.tyukanov.com

Lo que parece tan difícil de entender, la actual crisis financiera,con humor y sentido común devela la comedieta en la que se ha convertido el mundo actual.
Un maestro.

DEJÁ VU

"ME DESLIZO INEVITABLEMENTE HACIA LA NADA. SIENTO EL VÉRTIGO DE QUIEN NO PUEDE RESISTIRSE, OBJETO AL FIN. PIEZA QUE CAE NUEVAMENTE EN EL VACÍO. PARA LLENARLO, PARA HACER MÁS VACÍO, EN UN ACTO RECONOCIDO, AHORA DE REGRESO" marcelmaina

Esta imágen corresponde al faro de Claromecó, prov. de Buenos Aires, Argentina. No pude subirlo, vértigo de por medio, y traté de atraparlo con ésta foto.