Hay tiempos en que las instantáneas de la muerte asoman para recordarnos. Muertes cercanas, muertes lejanas. Tiempos que terminan, adioses. No sé si hay tiempo de vida o de muerte, creo que hay un difícil equilibrio desequilibrado donde la presencia de unos u otros impulsos surcan este incierto y frágil viaje del vivir.

Ojitos chispeantes de Italia
que los años no apagan,
destellan entusiasmo,
perciben la novedad de la vida.

Manos de harina, agujas y flores
alimentan sueños,
tejen futuros,
acunan retoños,
jamás se detienen
el amor es su móvil.

Al invierno desafían
amasando historias
humeantes de sopa.
Nuestros hijos,
embeben su alma en raíces
fortalecen sus alas.

Cuando ya todos duermen
los ojitos a través del visillo,
velan el sueño de la calle vacía,
garantizan el cielo en la tierra.

Para no morir hoy, elijo el juego.
La nueva vieja mirada sobre el mundo.
El gesto que crea formas para si.
El reposo en un color,
la palabra nunca justa,
la melodía extrañada,
la geometría de los sueños.
La sangre excelsa.
Para burlar la muerte,
muero en la belleza finita de cada obra vana,
vuelvo a sus ojos seductores
y ensayo galanteos,
promesas,
mentiras.
Antes de capitular,
inevitable pasajero,
pido tiempo para volver a esconderme en las sombras,
para encontrar formas y creerlas eternas.
Y la señora muerte,
dama ingrata si la hay,
al final me sonríe.
Y me espera.
Y cuenta hasta cien sabiéndose ganadora,
y retrasa la pica,
adorando jugar con las eternidades evanescentes,
develar débil lo firme.
Coqueta,
se mira en el espejo de lo humano
y se descubre bella ,
en algún lugar de lo sublime.
Se vanagloria,
disfruta ser parte de las alas,
que asoman por sobre lo gris.
Se arregla, se pinta,
suelta su cabello
y nos invita a ser crepúsculo en su sexo.
Nos convence que no hay mejor hembra.
Y nos pide como presente.

El viajero toma su corto equipaje y ensaya al aire su mejor canción, aquella elegida para acompañar su soledad creciente. O tal vez la soledad que comienza a mostrarse en toda su densidad. Emprende su andar con algo de juego, con algo de sorpresa en pausa, con algo de calma expectante, algunas pocas ilusiones...

(para Marcelo mi amigo de tantas vidas)

De pronto se vino abajo,
con toda su tremenda humanidad.
Y su voluminoso corazón dijo hasta acá llegué.
Corazón que como tantos otros se gastó de postergaciones,
de tanto volver a empezar.
De tanta caída.
De tanta caída se cayó,
se desplomó,
se despeñó,
se desmoronó.
Y se partió en sangre, la misma sangre que bulle ante lo injusto,
que se alborota con los precios de la vida.
Que calla para adentro con tanto dolor.
Se vino abajo pero alguien contó nada más hasta nueve.
Y como un toro que aún guarda sangre para corridas,
para fiestas y banderas,
para trofeos,
se levantó con nuevos soplidos,
con nueva furia,
con nueva embestida.
Ese corazón.
El que tantas veces volvió a inventarse,
el que se reparó en los descansos del trajín,
en los banquillos de vaya a saber que cuadrilátero.
Hoy son otros tiempos,
Tiempos para el reposo del guerrero,
para el corazón, los corazones dúctiles y profundos.
Tiempos del maravilloso mientras tanto,
de la mirada descansada.
De la paz sin culpa.

Y nos volveremos a encontrar.
En nuestro repetido ritual del café,
para hablar de nada.
Y tal vez, quién sabe, en algún momento para emborracharnos,
y mirar las horas con cierta sorna.
Y entre el comentario inoportuno del dolor de las articulaciones
y los sueños capitulados,
hablaremos de los bueyes recuperados
y de la temida sexualidad de los ángeles terrestres.
Y haremos magia.
De eso se trata.
De engañar a los días, a las horas,
a los minutos.
Mientras tanto.

De a poco, casi sin notarlo,
se han ido secando,
de a poco.
Como la tierra de tu cuerpo.
Tus manos,
las que estaban prestas
al llamado del pan
y del sudor.
A la esperanza.
Se te han secado con tantas manos,
las del martillo,
las de la tierra.
Las de la letra.
Como ramas quebradizas
fueron olvidando el agua,
el curso.
Les crecen nudos,
y cada nudo sangra.
La sangre se vuelve río
y avanza,
golpea puertas, salta muros,
necesita de un curso.
Y las manos son vida que resiste,
sangre que salpica la indiferencia,
ramas que porfiadamente inventan brotes.

Porque aún quedan martillos,
aún la tierra,
aún la letra.

Aún quiere ser alma el alma.