La medida de la esperanza es también jodida, sabemos que de muchos altamente esperanzados están conformadas las huestes de votantes frustrados, emprendedores vencidos y suicidas consetudinarios. Muchos políticos especializados en el arte moderno de manipular las masas saben que no solo se puede utilizar el miedo de sus víctimas (digo votantes) sino también es utilizable la esperanza. No obstante, aquí estamos, en vísperas de festejos en estos lados de este cristiano mundo cada vez menos cristiano. Y creyentes, descreídos, soldados de la esperanza y suicidas frustrados, cuando den las 12, estaremos levantando nuestras copas, maldiciendo un año ido que aumentó inseguridades y esperando que algo sea mejor.

Tebas, la de las Siete Puertas, ¿quién la construyó? 

En los libros figuran los nombres de los reyes. 

¿Arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra? 

Y Babilonia, destruida tantas veces, 

¿quién la volvió a contruir otras tantas?¿En qué casas 

de la dorada Lima vivían los obreros que la construyeron? 

La noche en que fue terminada la Muralla china, 

¿adónde fueron los albañiles? Roma la Grande 

está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió? 

¿Sobre quiénes triunfaron los Césares? Bizancio, tan cantada, 

¿tenía sólo palacios para sus habitantes? Hasta en la fabulosa Atlántida, 

la noche en que el mar se la tragaba, los habitantes clamaban 

pidiendo ayuda a sus esclavos. 

El joven Alejandro conquistó la India. 

¿El sólo? 

César venció a los galos. 

¿No llevaba consigo ni siquiera un cocinero? 

Felipe II lloró al hundirse 

su flota. ¿No lloró nadie más? 

Federico II ganó la Guerra de los Siete Años. 

¿Quién la ganó, además? 

Una victoria en cada página. 

¿Quién cocinaba los banquetes de la victoria? 

Un gran hombre cada diez años. 

¿Quién paga sus gastos?

Una pregunta para cada historia.

(para Marcelo mi amigo de tantas vidas)

De pronto se vino abajo,
con toda su tremenda humanidad.
Y su voluminoso corazón dijo hasta acá llegué.
Corazón que como tantos otros se gastó de postergaciones,
de tanto volver a empezar.
De tanta caída.
De tanta caída se cayó,
se desplomó,
se despeñó,
se desmoronó.
Y se partió en sangre, la misma sangre que bulle ante lo injusto,
que se alborota con los precios de la vida.
Que calla para adentro con tanto dolor.
Se vino abajo pero alguien contó nada más hasta nueve.
Y como un toro que aún guarda sangre para corridas,
para fiestas y banderas,
para trofeos,
se levantó con nuevos soplidos,
con nueva furia,
con nueva embestida.
Ese corazón.
El que tantas veces volvió a inventarse,
el que se reparó en los descansos del trajín,
en los banquillos de vaya a saber que cuadrilátero.
Hoy son otros tiempos,
Tiempos para el reposo del guerrero,
para el corazón, los corazones dúctiles y profundos.
Tiempos del maravilloso mientras tanto,
de la mirada descansada.
De la paz sin culpa.

Y nos volveremos a encontrar.
En nuestro repetido ritual del café,
para hablar de nada.
Y tal vez, quién sabe, en algún momento para emborracharnos,
y mirar las horas con cierta sorna.
Y entre el comentario inoportuno del dolor de las articulaciones
y los sueños capitulados,
hablaremos de los bueyes recuperados
y de la temida sexualidad de los ángeles terrestres.
Y haremos magia.
De eso se trata.
De engañar a los días, a las horas,
a los minutos.
Mientras tanto.