CIUDADES DE LA IMAGINACIÓN

LOS NIETOS - por Manuel Vicent

2012-01-31T15:45:00.000-03:00

Tienen menos de 30 años. Nacieron cuando Franco ya había muerto. Para unos era solo el nombre de un fantasma que se pronunciaba con un rencor envasado en la sobremesa familiar; para otros ni siquiera eso, un par de líneas en la asignatura de Historia. Son los nietos del desastre de la guerra civil. Durante la primera etapa de la Transición todavía jugaban con muñecas, iban al parque con patines y adornaban con pegatinas de Snoopy las tapas de sus cuadernos. Después comenzaron a oír por todas partes que en España la salida de la dictadura había sido una obra maestra de la democracia y que el resto del mundo admiraba ese milagro. Sus padres, si eran de izquierdas, callaban, lo daban por bueno; si eran de derechas, lo celebraban como una conquista propia; pero algunos maestros explicaron a estos jóvenes que la Transición tan modélica solo había sido un pacto tácito entre dos miedos. Muerto el dictador, la derecha creía que los comunistas tenían minadas todas las alcantarillas de la sociedad; en cambio, la izquierda temía que los militares podían levantarse cualquier día para plancharla de nuevo. Se produjo un difícil equilibrio entre las dos fuerzas contrarias, cada una con las heridas del pasado abiertas todavía. Ambos bandos se neutralizaron mutuamente con un deseo inapelable: todo menos matarse otra vez, cualquier engendro político es preferible a otra tragedia. La izquierda sumida en un complejo de Estocolmo cedió mucho más en este equilibrio inestable. Las cunetas y barrancos estaban llenos de ejecutados que lucharon en el bando republicano. Desde la postguerra sus hijos no habían osado romper el silencio al que fueron obligados ni habían logrado sacudirse el terror de encima, pero habían conquistado derechos y amnistías, escaños en el Parlamento e incluso el poder en el Gobierno. Hay que dejarlo correr, dijeron. Pero los nietos de la izquierda, que no conocieron la dictadura, no se sienten obligados por el subconsciente a agradecer nada. Quieren que sus antepasados enterrados en barrancos y cunetas sean exhumados con honor para que sus almas reposen en paz y no vaguen como una sombra negra sobre la memoria colectiva. No se trata de política. Es solo una moral: están representando sin complejos la tragedia de Antígona.

EL ALMA DE LOS OBJETOS - por marcelmaina

2011-12-23T16:46:00.001-03:00

Me encanta coleccionar objetos, muñecos, títeres, objetos raros, texturas. Me encanta para estos días regalar objetos inútiles. Uno de ellos me acompañó en mi infancia en momentos de destierro interior: un boxer de porcelana. Vaya a saber que representaba para mi ese rígido can de mofletes prominentes. Lo había apoyado en una suerte de repisa en ese ambiente comedor transitado donde mis viejos habían ensayado un lugar posible para mi cama y algunas pocas chucherías. Me costó mucho siempre sentir un lugar, mi lugar. Aún cuesta. Sin embargo, ese objeto, como otros, despertaban en mi la tranquilidad de sentirme de alguna manera protegido. Era mi perro, que alguna vez logré tener de carne y hueso. Aún lo tengo, un poco averiado, sin oreja y con una pata pegada como se pudo. No paré en mis colecciones. Más de una vez, esposa, hijos y quien debe quitar el polvo, reniegan y prometen que irán poco a poco despareciendo. Pero resisten. A eso me ayudaron, como un ejército de gladiadores pelean desde su inutilidad y simple belleza contra tantas penas y soledades difíciles de llevar sino fuera por mis objetos. Cuando los regalo pienso que hay algo de niño en eso. Más de uno dirá: ¿este es mi regalo? A veces logro convencerlo de que espere a la noche, prenda la luz y lo mire. Descubrirá que algo de vida profunda hay en lo inerte e inútil. Tal vez la mano que les dio forma también les dio alma.

GESTOS DE VIDA, GESTOS DE MUERTE, por marcelmaina

2011-11-30T11:13:00.001-03:00

Hay tiempos en que las instantáneas de la muerte asoman para recordarnos. Muertes cercanas, muertes lejanas. Tiempos que terminan, adioses. No sé si hay tiempo de vida o de muerte, creo que hay un difícil equilibrio desequilibrado donde la presencia de unos u otros impulsos surcan este incierto y frágil viaje del vivir.

GESTOS DE VIDA, GESTOS DE MUERTE

Se me murió,

alguien cerca, alguien lejos.

Se me murió.

Se me murió en el cuerpo,

esos otros tan cerca,

la sensación del tiempo que siempre,

la de mañana es posible,

la de tal vez,

la de la espera.

La espera esperanza,

se me murió.

De tantas muertes

Y de tantos olvidos,

de tantas penas apenadas,

se me murió la palabra y el silencio.

Allí,

en ese punto muerto,

con tanto miedo a nombrar,

solo un par de gestos descuidados

vuelven a mentir la vida.

LUCES DE LA CIUDAD - por marcelmaina

2011-10-18T23:26:00.000-03:00

Las ciudades construyen en su franca materialidad, definida por espacios, líneas, oportunidades, puentes y muros, políticas. Políticas en las piedras y el aire. Escenario de múltiples escenarios. Mucho se parecen las actuales políticas en su construcción de poder, en lo que venden, en lo que hacen presente a la luz mediática, y en lo que dejan sin luz. Las ciudades muestras descarnadamente las decisiones políticas, qué aparece y se realza, que se deja en penumbra, que desaparece. La ciudad es un espacio a vender. Y a hacer negocios. Muchos escenarios se repiten. Todo se vende, y hay que saber vender. No importa lo que las cosas son sino lo que pueden parecer. Están los hombres de negocios jugando a la política de negocios, y estamos los que compramos, los que zafamos, los que consumimos tranquilizantes, sean pastillas o bienes dadores de eternidad, los que convenimos. Los que participamos de las fiestas, aunque sea sin entrar a ellas, desde la puerta, a la salida de los famosos. Actores todos de breves y entretenidas farsas. Los argentinos además estamos poco, muy poco indignados. Estamos casi conformes, mientras algunos en esta farsa tengamos nuestro puto lugar en el mundo. El show debe continuar, muchos, casi todos, esperamos que a ningún autor se le ocurra escribir: apagón final.

CIUDADES INVISIBLES - por marcelmaina

2011-08-30T00:33:00.001-03:00

¿QUÉ CIUDAD SE VE, CUAL NO?

¿QUÉ CIUDAD RINDE, CUÁL MOLESTA?

¿EN QUÉ CIUDAD SE INVIERTE, EN CUÁL NO QUIERE GASTARSE?

¿DE QUÉ CIUDAD HABLAMOS, DE CUÁL NO QUEREMOS HABLAR?

¿QUÉ CIUDAD ESTÁ PRESENTE, CUÁL PREFIERE OLVIDARSE?

¿QUÉ CIUDAD RECONOCEMOS, CUÁL IGNORAMOS?

¿CUÁNTO VALE UNA VIDA EN UNA U OTRA CIUDAD?

EDUARDO GALEANO Y LOS INDIGNADOS

2011-06-05T22:26:00.002-03:00

PARADOJAS - Germán Caporalini

2011-05-14T00:47:00.005-03:00

Germán Caporalini es psicólogo, escritor. Algo de su producción se encuentra en
http://www.ellibrodelossalvados.blogspot.com/

Con algunos imposibles de sostener

en un mundo probable y diferente

habrá que recuperar el sentido propio,

como si lo fundamental fuese diseñar

una cartografía de la propia persona

regida por el orden lógico

de una simple enunciación.

Exigimos a mansalva

cierta articulación de todo

pero somos sólo artífices de conceptos

desde algún incierto lugar,

(como si viniese de otro lado, otro mundo)

pues aún partiendo de un episodio

fuera de un escenario común

podrás trabajar sobre un mapa conocido,

un paisaje en pleno movimiento

como si la repetición y la diferencia lógica

fueran un campo de exterminio,

deconstrucciones en pleno devenir

que le dan sentido a todo.

Defendemos una disciplina propia

un principio de texto explicativo,

ante un episodio superado;

solo para invertir dos términos

cuando estallan algunos interrogantes,

mientras sueñas para la complejidad humana

la evolución en ese territorio.

“Una ciudad se convierte en un mundo cuando se ama a uno de sus habitantes”

2011-05-07T14:10:00.002-03:00

Antonio Capriotti en El Cairo

¿Quién es Antonio Capriotti?

Incansable viajero de paisajes, personajes y las profundidades del alma. Periodista, escritor e inigualable entrevistador. Va aquí algo de sus reseñas de un viaje por la ruta de Edipo.

Es Septiembre, y hace calor en El Cairo.

El Cairo tiene gente de todo Egipto. Migrantes del sur, con sus costumbres y sus tradiciones, y gentes del mundo que en El Cairo se mezclan. En su aeropuerto también. Cuando la espera se alarga, es fácil entrar en conversación con extraños a punto de dejar de serlo porque van a compartir un vuelo de 4 horas.

“Vivo en El Cairo y vivo como una musulmana. Soy española” – no hubiese sido necesaria la aclaración -, “de Sevilla, y me enamoré de un Egipcio. Y acá estoy, a su lado”.

Inconfundible su acento andaluz; de estatura baja, va vestida a lo occidental y se la ve exultante: “Me tomo unos días de vacaciones en Europa con unas amigas”, dice.

¿Y tu marido?

“Se queda a atender el negocio”, mientras cuenta que el de ellos es un negocio de electrodomésticos con 10 empleados.

¿Y la familia de él te aceptó?

La respuesta viene detrás de una sonrisa, “Y…sí”.

El Cairo está atravesado por muchas culturas…

La fila para acceder al vuelo con destino a Atenas se mueve con melosa lentitud. Dejar a El Cairo después de haber recorrido parte Egipto exige un esfuerzo extra: recordar. Y al viajero se le mezclan y confunden los nombres de faraones, templos, reyes y conquistadores, lugares de nombres entrecortados.

El Cairo es una ciudad doliente. Y enigmática. Todo en El Cairo parece vetusto. Hasta aquello que todavía no se ha inaugurado, ya aparece envejecido. Será porque prevalece el color áspero de la arena. Hay algo que irrita en El Cairo. La gente que habla a los gritos; quienes viven del turismo rodeando al viajero con la persistencia de quien sabe que se va a salir con la suya.

Como cintas aéreas, las autopistas la cruzan a El Cairo con desdén y urgencia. Tráfico caótico. Vértigo. Todo allí se desliza con apuro porque lleva mucho tiempo trasladarse de un sitio a otro. Y dejarse llevar por estas cintas gigantes es meterse en las entrañas de la ciudad; y, allí, se muestra, desnuda, la aspereza de la vida de sus habitantes. No se pueden pedir milagros; los ingresos de la mayoría no superan los 200 dólares al mes. A ambos costados de las autopistas se levantan edificios que están en permanente construcción. Viviendas apiñadas. A la escasez de tierra, los precios de los terrenos trepan a las nubes y las familias se aferran al propio, sobre el que van construyendo a medida que sus hijos se va casando, piso sobre piso. No quedan ni tiempo, ni ganas, y mucho menos dinero, para dar una terminación al edificio que muestra con desparpajo los hierros del encofrado como bigotes al viento; y los ladrillos crudos, sin revoque.

En El Cairo casi todo es incomprensible. Sí se comprende el adjetivo faraónico.

Morad es guía y acompaña a su grupo hasta el aeropuerto para despedirse de él. Es un profesional responsable y comprometido. Vive en El Cairo, donde nació. “Adoro El Cairo, lo adoro”; “estoy enamorado con esta ciudad”, se apasiona Morad, mientras habla aprovechando toda la cavidad bucal; redondea vocales y consonantes como si antes de salir de su boca dieran una vuelta completa para emerger llenas y fáciles de comprender. “Claro, para ustedes El Cairo es una ciudad distinta y también debemos dar en la cuenta que ustedes pasan todo el tiempo alrededor de los sitios monumentales, pero no han visto a El Cairo”.

No lo habíamos visto.

“Yo creo que El Cairo ha cambiado mucho”, dice Morad, y agrega: “Tenemos que entender que Egipto moderno ha sido una monarquía por mucho tiempo; desde 1805 hasta 1952, casi 150 años de monarquía. En aquél tiempo El Cairo tenía otro carácter, otro estilo; Egipto monárquico contaba con treinta millones de habitantes; hoy tiene 80 de los cuales 20 millones viven en El Cairo. Desde los 50 ha cambiado mucho”, afirma Morad.

Y se nota, sobre todo al recorrer la represa; un país antes y después de Aswan. Obra monumental.

El Cairo se ha modernizado. Sí. Pero ¿cuál es El Cairo? ¿El de los barrios viejos donde están las mezquitas antiguas? ¿El Cairo islámico donde están iglesias cristianas muy antiguas del siglo IV? ¿El Cairo faraónico de las pirámides? ¿O El Cairo moderno suntuosamente occidentalizado del centro con edificios vidriados y hoteles de 7 estrellas? ¿O El Cairo de Heliópolis, residencial y elegante, muestra inmoral de la injusticia? ¿Tal vez El Cairo del barrio copto?

El Cairo está atravesado por muchas culturas y por injustas desigualdades. Es una mega ciudad que está en estado de bullicio. Afiebrada. Insomne.

¿Por qué elegiste como idioma el español?,

“Elegí este idioma en el año 85 un año antes de empezar en la universidad. En ese tiempo era raro en mi país estudiar español. Mi padre decía ´Por favor Morad estás eligiendo un idioma que nadie conoce nada. ¿Eres loco o qué? Todo el mundo estudia inglés y francés´. “No; le dije, me gusta tener un idioma que no tiene nadie. Éramos 15 alumnos en español y en inglés, 300; en francés, 500”. Morad, hace una pausa y dice: “También he leído mucho sobre los países que hablan castellano: son 22 países. Yo desde niño tenía ganas de trabajar en turismo. Lo elegí al español porque hay muchos países que lo hablan. A parte siendo pocos guías que lo hablamos puedo elegir el trabajo”. Este egipcio que se acerca a los 50 años recurre sistemáticamente al tiempo verbal presente como si tuviera miedo de perder algo; como si lo acechara el peligro del olvido.

A El Cairo se lo abandona con algo de tristeza; queda un resabio, la fina sospecha de que algo quedó en el fondo de todo, que no se ha podido entender del todo. Tal vez por lo que dice el proverbio árabe, leído en un libro de Lawrence Durrell: “Si quieres ocultar una cosa escóndela a los ojos del sol”; y el sol en El Cairo y a toda hora del día, es un adversario poderoso y civilizado, agobia pero no aniquila.

¿Qué sentís al dejar esta ciudad y a tu esposo?

“Siento alivio. Pero en unos días te dan ganas de volver”, nos dice esta andaluza musulmana compañera de asiento de un vuelo de 4 horas.

ALGO DE LA INTENSA ESCRITURA DE MARCELA FLURY

2011-04-14T20:36:00.000-03:00

Lo encuentro con sus manos en cuna meciendo mis insultos para que
calle al fin y duerma entre sus brazos.
Lo encuentro despotricando contra el mundo, insistiendo en cosas que
ya sé, injusticias, realidades que no nos pasan por el costado, que no
las metemos en el bolsillo y que me indignan como a él pero pretendo
ser cálida. La historia es una y nosotros somos parte de ella, pero
ella nos envuelve de tal manera que… que pareciera que no podemos, no
podemos solos ni juntos… Entonces, lo encuentro con su cuerpo
entumecido resistiendo los golpes que le doy para que clave los pies
en tierra firme pero esa es su isla, es ahí donde quiere estar.
Lo encuentro con sus piernas trenzadas a las mías conectando con un
mundo al que no puede resistirse, al menos unas horas al menos una
noche, un recreo, y mi rostro en su pecho y su caricia en mi pelo
custodiándome.
Lo encuentro cuando hecha un pimpollo estoy, retraída, dudosa, frágil,
y me nutre para que los pétalos abran pero nunca más que los suyos que
me abrazan; nunca tan seguros, tan erguidos, porque él sabe que es
siempre en su terreno donde jugamos sino de otra manera no lo hacemos.
Y quiero ir hasta el cielo y su rayuela tiene un límite, entonces me
siento un laberinto.
Lo encuentro con el puño furioso haciendo arena su piedrita y me
resisto a creer que quiere avanzar conmigo de la mano porque no soy su
arcilla, no soy yo la que abriga.
Lo encuentro, cuando mi sombra interroga, cuando el silencio me
invade, cuando el encierro me ahoga y la libertad me sacude. En el
olvido estoy y él se pierde en el río dejando remolinos en los que
navego.

27/12 1.24 AM
Es el mundo el que interroga
porque el horizonte enarbola
una bandera universal.

Y aunque todo se cuestiona
cuestión que todo se derriba
y en las ruinas se descubre
que no hay casitas de naipes
para armar.

Es el mundo el que interroga
porque la humedad acaricia
los dedos de los pies.

Y en la lluvia
atados a la tierra están los ecos
que rebotan en lo hondo
sin permiso a estremecer

Son los verbos en el charco
poco importa el sustantivo
No puedo ser perla
que se abriga entre capullos.

La nuestra es agua turbia
Inexpresivas están/son
las olas del Paraná viejo

Entonces cualquier intensión se derrumba
Y oculta el río la furia acumulada
cuando reprime el eco
de tu enferma calma.

FICCIONES - por marcelmaina

2011-03-24T21:01:00.003-03:00

Vivimos una realidad hecha de ficciones. Construimos espejos que puedan darnos otras imágenes, que den una forma más segura a nuestros miedos, nuestras imposibilidades, nuestras frustraciones, nuestros deseos siempre insatisfechos. Y en ellos nos miramos, en rituales de búsquedas nunca saciadas, en la ilusión de descubrir todo en tantas partes. Estamos hechos de estas tantas ficciones, nos explicamos como personajes, nos describimos como películas, nos descubrimos tomando prestados gestos y tonos. ¿Qué frontera separa la realidad de la ficción? ¿Borrosa, no?

TRÁMITES - por marcelmaina

2011-02-24T01:04:00.005-03:00

Trámite uno: Temprano, camino a mi trabajo, me cruzo con una vecina. Le pregunto por su madre, que hace rato no veo y que sabía habían decidido llevarla a un geriátrico. Me mira sorprendida, adivino su gesto y le digo: Se murió...Asiente compungida. Se excusa de no haber avisado y rápidamente dice: "No hicimos nada, ya estaba muy enferma".

Me alejo de ella pensando que nuestra vida se ha transformado en una larga serie de trámites, donde momentos importantes de nuestra vida se viven de esa manera: como un trámite más. Nacimientos preocupados por los regalos, cumpleaños con demasiada animación, casamientos show, muertes express. No puedo juzgar, solo veo un espejo que me interroga.

Trato, mientras me traslado a tomar el colectivo, de sentir mi cuerpo, esta vida presente y lograr ser un poco menos mecánico. Sentir.
Trámite dos: Me envían "adelantos" de una nueva currícula de la escuela donde enseño, la escuela de teatro de mi ciudad. La reviso y veo que una de mis materias ya no está más. Linda forma de enterarse...Los "adelantos" son decisiones ya tomadas y me encuentran sin ganas de pelear, sin embargo hago llegar a las autoridades mio desagrado. Discutible que ahora quieran más teatro y menos educación, no discutible que las cosas se hagan de este modo. Como un trámite más. Tratarnos como cosas nos va convirtiendo en cosas intercambiables, usables y tirables. ¿Qué otra cosa esperaba?

Ciudadanos del mundo uníos - por marcelmaina

2011-01-18T01:43:00.002-03:00

Viajo a Buenos Aires, para asistir a un seminario de teatro. Me desplazo en subte, es como que le tengo menos miedo al perderme. Como todo extraño y con relativo tiempo libre, puedo ver aspectos que no veo en mi ciudad Rosario.

"Esta ciudad sufre de los extranjeros" - me dice un taxista.

Por la calle de este país declamado crecido, deambulan los olvidados, los sin acceso. Son ya demasiados. Siempre son demasiados.
Subo al subte en horas pico. Repleto violento. Cuesta respirar. Me cuesta aceptar ese acercamiento forzado de empujones y miedos. Veo los rostros. Pienso que uno se irá acostumbrando.

"Esta ciudad sufre de los extranjeros" - me dice un taxista.

Recuerdo los estudios sobre construcción de la ciudadanía. Pienso, así, ahora, acá, se construye ciudadanía, se educa. En medio de este pesar que soporta los repetidos maltratos cotidianos, en el deterioro creciente de la calidad de nuestra vida, se cimienta la base social de ciudadanos vacíos, sin derecho. Ni siquiera a quejarse. Extraños y propios.

DETENERSE/ por marcelmaina

2010-12-30T11:07:00.002-03:00

La ciudad está loca. El mundo está loco? La gente corre (no todos) tratando de consumir (se) , el mundo llega a su fin…todo fin es fin de un mundo. Acaso no es el consumo en estos tiempos quien nos devuelve la percepción de estar vivos? Buen tiempo para detenerse, difícil silencio de solo estar y pensar, y sentir sentidos… Los que despiertan cuando se acallan tantas voces falsas.

FIN DE AÑO / AÑO NUEVO - marcelmaina

2010-12-12T21:54:00.002-03:00

Cada fin de año es un fin del mundo, y así la posible inauguración de otro. Vivimos muchas veces aferrados a repetir lo que muere, ¿podemos ser iguales ante el paso del tiempo? Tal vez busquemos seguridad en mantener algo de lo que fue. Así y todo, fin de año es una buena oportunidad para morir y nacer, nacer nuevamente único, en nuestros deseos, en nuestra esperanza. Más libres de equipaje, de ese que es necesario olvidar, en la estación del año que se va.

¡FELIZ AÑO NUEVO!

UN RAYO ATRAVESÓ TU CORAZÓN - por marcelmaina

2010-10-20T16:15:00.003-03:00

Para Alma, mi vieja que se fue.

Un rayo atravesó tu corazón.

Rompió la calma de tu siesta

para llevarte, en tan solo una hora,

a la casa de los sueños eternos.

La vida nos brindó una chance de paz en los últimos años.

Fue la lectura compartida

el misterio respetado de nuestra diferencias

y la calma aceptación de nuestras cercanías.

Dije alguna vez que nos parimos con dolor,

y fuerte fue el desgarro de vivir el mutuo rechazo.

Vaya a saber que historias cruzaban ese no querer,

¿vale explicarlo?

Uno odia o ama casi siempre a los cercanos.

Pero empecé a abrazar esa madre interna,

la que queda después que te has ido,

la que me deja colores,

algunos más resplandecientes,

y otros como piedras a pulir.

La que no es historia negada,

pero si comprendida,

la que deja dolores compartidos,

pero sin resentimiento.

La vida nos puso en ese cruce único

para declararnos impotentes.

¿Podría haber sido de otro modo?

No sé…, tal vez…, ¿importa?

¿no pudimos? ¿no quisimos?

Me queda el balance final,

que me abre a vivir como padre también juzgado,

con lo que pude y puedo,

con lo que nunca podré.

¿Qué del calor que ya no encuentro en tu cuerpo frío?

¿Qué de la cama en la que de niño busqué olores y esfera?

Cuando se van los cercanos, uno extraña hasta sus quejas.

Llevo mi niño solo,

pero adentro, bien adentro,

casi en el alma,

encuentra brazos de la madre que fue

y de la que no pudo ser.

Para declarar sin dudas:

descansemos en paz.

AUTORRETRATO - por marcelmaina

2010-09-27T23:42:00.004-03:00

Este cuerpo con costuras,

ésta mi historia,

éste cuerpo hablado

que grita su peso

y su liviandad.

Éstas tripas débiles

y éste cuello víctima de la obsesión.

Éstas manos inquietas y tan sensibles,

éstos ojos dulces y duros a la vez.

Ésta chuequera que me para mal,

en inestable equilibrio desequilibrado.

Pies atados a plantillas

y con sed de tierra,

que se disponen a correr,

a ganarle al pensamiento.

Cuerpo que grita,

y oídos sordos,

sexo que atropella,

casi con ánimo suicida,

en las ganas de morir en pequeño.

Alma encadenada,

con sueños de eternidad,

y el límite de esta carne.

SHAUN TAN - Dibujante, escritor, pintor, escenógrafo, EXTRAORDINARIO.

2010-08-16T22:06:00.005-03:00

ASÍ ESCRIBE (comentario sobre su libro "La cosa perdida")

La cosa perdida es una historia humorística sobre un chico que descubre una criatura de aspecto extraño mientras recoge tapones de botellas en la playa. Le parece que está perdida e intenta descubrir a quién pertenece, pero el problema es recibido con indiferencia por el resto de la gente, que apenas advierten su presencia. Nadie se muestra dispuesto a ayudar, cada uno a su manera: extraños, amigos, familiares… todos rehusan prestar atención a esa interrupción inesperada de sus respectivas rutinas. A pesar de la simpatía que le despierta, el chico lamenta la desventura de la criatura y hace lo posible por encontrar el lugar al que pertenece.

PARA SEGUIR INVESTIGANDO
página de shaun tan

Diana Krall - Un clásico en una de sus mejores interpretaciones

2010-08-16T21:10:00.001-03:00

UN RECORRIDO, UN AGRADECIMIENTO Y UNA ALEGRÍA SOSTENIDA

2010-07-26T13:28:00.008-03:00

UN AÑO Y NUEVE MESES,Y MÁS DE 3.000 VIAJEROS

CON ALGUNOS HUBO IDA Y VUELTA, CON OTROS LA TENUE HUELLA QUE NO HA DE REPETIRSE. SIEMPRE ME PREGUNTO EL POR QUÉ DE ESTAS CARTAS AL VIENTO, A TODOS Y A NADIE, A MI MISMO. ME QUEDA LA EXCUSA DE SENTIR QUE ESTE ESPACIO AYUDA A CONSTRUIR PUENTES, PARA LLEVAR MEJOR LA PENA, PARA ACHICAR NUESTRAS SOLEDADES, PARA COMPARTIR, PARA DECIRNOS ALGO, EN ESTO DE CONSTRUIR SENTIDOS.

MORFEO - LA POESÍA DE ANTONIO CAPRIOTTI

2010-07-26T13:08:00.002-03:00

Dali

mis sueños

los sueños me habitan

todos

los de ayer

los soñados en la infancia

aquellos que recuerdo

los olvidados

los que porfían por volver a representarse

los que confunden

los que rebalsan miserias

aquellos de los que no se puede hablar

los que me exhiben muerto

qué hacer con este puñado de sueños rebeldes

( soñé una vida de sueños disciplinados)

son sólo sueños

vaina y puñal

piel y linfa

aunque

deslumbren las pesadillas

mis sueños amenazarán

con volver

extrañoS

extraños se vuelven los rostros familiares

nada puede contener el aluvión de máscaras

no existen paredes

ni diques

ni horizonte

asfixia esta inmensidad libertina

mar abierto de aguas planas

los párpados se alborotan

los ojos se aceleran

se paraliza el cuerpo

las imágenes convulsas

bailan en medio de un túnel

los ojos

todo un peso

alucinado veo cómo un padre dios

me defenestra a su izquierda

sólo para hacer efectiva la condena

mientras

navega sin sobresaltos uno de mis viejos zapatos

adentro un niño y su miedo

afuera la tormenta

el mar verdugo de innumerables muertes

permanece ajeno

un tiempo sin apuro

chorrea sobre el mar

su eternidad interminable

inmoral

desesperante

FÚTBOL MARCA ARGENTINA - por marcelmaina

2010-07-08T16:36:00.004-03:00

Tal vez pueda pensarse al fútbol como analizador. Esto es un espejo que puede reflejar algunas características de como nos movemos en la vida con vivezas y zonceras (Jauretche dixit) al hombro . Nuestro fútbol trasunta la sorpresa y creación que destella en algunos momentos y esa capacidad argentina de arreglarselas con alambre cuando a veces se necesitarían otras posibilidades. Pero también refleja un individualismo acentuado, que pesa en cada uno de nosotros, llamando al salvador (Messi, Maradona...podría también ponerse el salvador político...)

Surge en variadas ocasiones en nuestro transcurrir por el césped y más allá, la queja casi permanente ante lo no cobrado, no sancionado, lo injusto, que nos detiene en el pudo ser de otro modo.

Son muchas las veces que se calesitea con la pelota y poco se logra concretamente, "me gusta el lujo dirían". Si, pero si no nos quedamos en Gre-Gre, sin decir Gregorio.

"Esta selección -decía un amigo- tiene la ventaja de haber reunido amigos e imponer algo del afecto". Muchos de nuestros proyectos, muchas de nuestras instituciones están plagadas de amiguismo, y cuando las cosas se confunden, la que se viene abajo es la calidad con la que se sale a responder en todo hacer, todo vale y se tapa en ese afecto superficial. Es difícil, pero hay amigos que son geniales para compartir un trago, hay roles que no deben confundirse.

A veces me da la impresión que exageradamente buscamos ser elogiados o afirmarnos en la desgracia del otro, separando muy poco.

El ejercicio sería, tal vez, tratar de ubicar el fútbol en su justa medida. No creo que se saque rédito político de una buena campaña futbolistica y tampoco afecte negativamente desde el fracaso, pero si me parece, que sirve para tapar. Y vaya si tapa.

Qué dificil se hace en tiempos de triunfalismo salir a decir "yo pienso diferente". Y cuando se siente la derrota, los ángeles se vuelven demonios para muchos.

¿A dónde van nuestros sueños?

El fútbol devora demasiado nuestros sueños, en el yo no puedo y ellos si. No me cede fuerza, solo ilusión de patria unida. Solo compensa y brinda la ilusión de pertenencia, de unión bajo una bandera que aparece casi solo en tiempos de "vamos a ganar".

Me gusta el fútbol, lo disfruto, me enojo, abrazo la TV y quiero patearla, pero pienso que no puedo quedarme instalado allí. Que hay que salir de las lógicas binarias excluyentes: pensamiento o emoción. Que podemos emocionarnos pero no dejar de pensar, de no pedirle al fútbol más de lo que realmente puede dar: un buen o mal momento, y siempre pasión (salvo para los que llevan por otro lado sus emociones o para los que casi es solo un buen negocio). A veces se aprende más de los fracasos y a tantas finales llegan equipos que aprendieron de sus derrotas y no se subieron rápido al carro del vencedor. Pero nuevamente el ejercicio de volver a pensar, porque nuestra vida sigue con riquezas y miserias y no tenemos salvación. ¿de qué nos tenía que salvar Maradona?

SUDÁFRICA 2.010: Fútbol, negocios, hipocresía y juego.

2010-06-27T21:48:00.001-03:00

El fútbol, para muchos tiene la magia de suspender todo análisis. Pertenece al rango de las pasiones, y es casi imposible pensarlo, se siente, y vaya si se siente. Pocos pueden pensar en estos tiempos que corren algo sobre el fútbol, y sus usos, su manipulación, sus negocios. Y esto es así, aunque la pobreza futbolística reinante no muestre más que otra cara posible de la actualidad. Actualidad conservadora al máximo, de pasiones adormiladas o vencidas, de consumo compulsivo y donde el show debe reinar. Por supuesto que para bien de unos pocos. A veces se escapa, a este juego tan cristalizado y bastardeado por el negocio salvaje, algo de juego, y podemos entonces ver algo de desfachatez, y sentir la explosión ante un gol maravilloso o una jugada de lujo, sintiendo que algo cambió. Pero seguro, sin pensar mucho, sin mirar por detrás del show. Solo por un rato, para volver luego a la pobreza reinante (en todo sentido), que no logra erradicar ni tapar un circo cada vez con menos pan.

STEVE JOBS` - un discurso para reflexionar

2010-05-03T17:13:00.003-03:00

Dice Gasalla, nuestro sabio creador, algo así: "mucha gente hoy, no quiere que le hables de vejez, ni de muerte". Agregaría que hoy tratamos de tapar todo lo que sea paso del tiempo y deterioro, porque solo podemos entenderlo como denigrante. Por eso me gustó este discurso ante los que se espera sean futuros "exitosos".

LOBO - por marcelmaina

2010-04-03T17:23:00.005-03:00

Siento en mis tripas la profunda marca del lobo.

Podría decir que más de una mañana despierto sintiendo las fauces del perro solitario.

No lo elijo, es instintivo. Trato de buscar explicaciones de porque en la noche debo hacer un tremendo esfuerzo por contener mi aullido. Por qué cuando corro disfruto el hecho de sentir que mis piernas son patas que se hunden en la tierra e imagino perseguir una presa. No como, casi devoro y sin la menor conciencia deseo apresar la vida entre mis dientes, hincarla y extraer de ella algo de sangre.
Porque soy lobo sin luna, sin manada, con pocos pelos y un frío a calmar.

ANTE EL ASADO Y LA INFLACIÓN (PERDÓN, LA TENSIÓN DE PRECIOS)

2010-03-27T00:54:00.003-03:00

LO SIENTO CHICAS, TAMBIÉN SUBIÓ EL POLLO!!!

TAN CERCA Y TAN LEJOS - por marcelmaina

2010-03-21T20:33:00.002-03:00

Amo los puentes que me acercan a ti,

y los canales que enfrían mi cabeza,

y los colores que alegran mi recaída.

Amo tanto descubrirte perdiéndome en ti

y atravesarte virgen,

porque mis pies te inauguran

y tú los recibes por primera vez.

Amo tus calles enrevesadas, de luces silenciosas,

tus fragancias que se pegan a mi pecho,

para quedarse.

Y amo el recuerdo suave, sublime,

y cruel,

porque me duele tanto

amarte y estar lejos.

OLIVERIO GIRONDO, EL JUEGO EN LA POESÍA

2010-03-21T20:13:00.000-03:00

"En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar… Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda…
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía"
de Oliverio Girondo, Veinte Poemas para ser leídos en el tranvía, 1922.

Breve biografía

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos.

Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922
su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925,
«Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954,
obra que constituye en su trabajo más audaz en el campo de la poesía.
Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa.
En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso
a Buenos Aires, falleció en 1967

FABIAN POLOSECKI - Visitante del otro lado

2010-02-15T15:45:00.001-03:00

Quienes lo recordamos, en su paso por revistas y diarios y en la televisión con dos programas de entrevistas a personajes desconocidos y maravillosos de la vida cotidiana, recordamos su capacidad de escuchar, su fuerte instinto por entrar en ese otro (seguramente porque no son tan otros), sus silencios tan cargados de profundidad y la transmisión de lo importante desde lo simple. Esos programas hicieron escuela en tantos que le sucedieron y el "Polo" dejó, en tan corta vida, una marca fuerte de humanidad. Seguramente, su compromiso tan profundo con la vida, su extrema sensibilidad para percibir el dolor, lo llevaron a que un 3 de Diciembre de 1.996 se quitara la vida al arrojándose bajo un tren del ferrocarril San Martín, en la localidad de Santos Lugares.
Al recibir uno de sus premios Martín Fierro, dijo: "No quiero ser un artista en el sentido de tener la necesidad de un público para vivir, no puedo orientar mi vida al hecho de que siempre haya alguien ahí para aplaudirme"

LA MATERIA DE LOS SUEÑOS - por marcelmaina

2010-01-13T13:25:00.009-03:00

Temor y esperanza

clavados en tu pena errante

que atraviesa la noche sin abrigo.

Hunde tu hombro

hasta la tierra,

apenas es semilla,

que espera,

como esperan los niños

los brazos del sueño cantado.

Sueña,

muerde,

sube,

teme,

si de soñar se trata,

sueñas como puedes.

Da pena,

tu carne y mis ojos,

dos centellas pidiendo perdón

donde ya no cae la noche

ni despunta el día celebraciones.

Tiembla,

alardea,

ruega,

tiembla de luz,

de escena anticipada,

de fin que no llega,

de pena.

Y soy en ti,

en el juego nunca perdido,

con el primer y último respiro.

Soy en ti,

en la huella de tu pecho,

en la saliva que me recorre el alma.

Espero la noche,

la calma ansiada,

como un ciego sin un punto de apoyo,

sin otros ojos más que los perdidos.

Me recuesto,

sueño,

duelen los pesares,

sueño.

Mis venas son surcos que atropellan la vida.

Sueño,

el tiempo me lleva lejos,

sueño.

Por el borde de la vida,

con mi pena sin red,

yo solo sueño.

VACÌOS - por marcelmaina

2009-12-08T16:06:00.005-03:00

Los fines de año, como tantos momentos de nuestra vida tienen algún sabor a vacío. Algunas cosas se terminan, otras se cierran, otras pasan y tal vez no volverán, algunas pudieron ser y las podemos ver justamente desde esa ausencia vaya a saber hasta dónde prolongada.

Con ese aire de inventario el fin de año nos recuerda especialmente la finitud de todo, los cercanos lejanos, los ausentes con y sin aviso, los que quisiéramos que estuvieran, los sentimientos perdidos, los sueños caducados, los eternos proyectos frustrados, los inventos que nos iban a salvar. Y ante tanta alegría bastante fingida se desliza ese sabor difícil de aceptar de los fines de año. Tal vez se trate de abrazar todos esos vacíos, de encontrarles una forma posible, para comprender que de eso se trata la vida, de pasar, de vivir profundamente los aquí y ahora valiosos, de compartir y de llenar los vacíos con juego de niños.

Después de todo y a pesar nuestro, mañana será otro día.

UN AÑO DE BOTELLAS AL MAR

2009-11-29T21:42:00.007-03:00

Ha pasado un año en éste, un espacio más de expresión, de la instintiva necesidad de ser algo en nuestro paso fugaz por la vida. Sentido ilusorio de eternidad. Ha pasado un año de trazos propios, que se pierden en el cibermar para salir de la nada y convertirse en casi nada. Como náufragos, nos asimos de sentidos que puedan acompañar la pena. Y sonreímos como exorcizando males y penurias preparándonos para un nuevo año en un mundo cada vez más viejo y sin novedades. Algunos pensamos que ya nada era como antes, y que la nostalgia solo confirma que es imposible regresar, ya no seremos los mismos. Y ese progreso indefinido tan moderno muestra harapos. Si hay un mundo nuevo, cuesta verlo. Y así, entre lo viejo idealizado, añorado y casi enterrado y lo futuro irreconocible, navegamos. Mejor dicho naufragamos. Inventándonos tablas, enviando mensajes a alguien, que desde algún lugar, comparta nuestra soledad. Inseguros, miedosos, insatisfechos, ansiosos, angustiados, violentos y con dificultad de a quien echarle la culpa. Pero siempre hay otros a mano que simplifican la causa de nuestro sufrir. ¿Será que habrá que aprender a jugar como lo decía Graciela Scheines? Correr los escombros, generar un espacio vacío y volver a construir, hasta nuevo aviso. Entre lo que ya fue, y lo que aún no puede ser, jugar. Tal vez el jugar, génesis de la creación artística sea la mentira más verdadera. Contra todo lo que creen los señores eternos importantes, todo pasa y nada queda. Para los que se la creen, para los que dejan sus vidas por el poder, el éxito, el consumo enfermizo y filman sus viajes exóticos, inevitablemente todo se corrompe. Solo se trata de jugar, mejor junto a otros. Con otros, no sobre otros. Y sentir por momentos que vale este momento y esta libertad. Solo se trata de jugar, solo por jugar. En este caso, a arrojar botellas al mar. FELIZ 2.010 !!!

LOS MISERABLES - por marcelmaina

2009-10-12T16:52:00.005-03:00

Nosotros los miserables no somos los pobres. Nosotros los miserables somos seres muy adaptados, perseguidores de la seguridad propia, consumidores irrestrictos, aceptadores natos de lo establecido, defensores de la paz en nuestros hogares, . Así la paz sea silencio. Nosotros los miserables esgrimimos argumentos convincentes para todo lo que implique ganar. Ganar posiciones, ganar contactos, ganar plata. Ganar. Nosotros los miserables estamos seguros de tener la razón y de opinar convenientemente y de acusar correctamente y de cuidarnos adecuadamente. Nosotros los miserables somos seres políticos correctos. Nosotros los miserables no dejamos que nada nos moleste demasiado, ni nos quite el sueño. Y si insiste en hacerlo, los viajes en el mejor de los casos o los somníferos ayudan. Nosotros los miserables estamos felices, dibujando sonrisas cuando hace falta y por sobre todas las cosas no dejando ver nuestras emociones. Nosotros los miserables sabemos que para ganar hay que ocultar, porque si los otros miserables sospechan será difícil ser un miserable mejor.

La respuesta está soplando en el viento-Bob Dylan

2009-09-23T23:42:00.000-03:00

Blowin in the Wind

View more presentations or Upload your own.

CUANDO EL DÍA REGRESE NOCHE - marcelmaina

2009-09-18T19:41:00.006-03:00

TIERRA MUSTIA,

EL LUGAR QUE HABITABA EN TUS OJOS.

NO PUEDE SER MÍA TU TRISTEZA

Y RECALO EN MI SILENCIO YERMO.

AÑORO EL CANTO DE OTRO TIEMPO,

LA TERNURA QUE CALMABA

MI CABEZA LOCA.

EL DESCANSO DE LA FURIA,

EL TIEMPO DE CALMA

Y LA PACIENCIA CON MI ALMA,

SIEMPRE DESTERRADA.

QUISIERA ENCENDER ESPERANZA

EN ESTA NOCHE PROLONGADA,

ANDAR CON PASO NUEVO

Y COLGAR LA DESCONFIANZA

EN EL TIEMPO PASADO.

Y DECIR ESTE RÍO,

DE LA VIDA,

NO ES EL MISMO,

NI TU,

NI YO.

ME EMBRIAGO EN EL SUEÑO

QUE OFRECE DESCANSO.

NO SIEMPRE QUIERO ESTAR,

ME CONOCES.

ME FUGO POR MIEDO A MIRAR

Y DESCUBRIR QUE SOLO QUEDA

NUESTRA AUSENCIA,

UN ECO DEL LUGAR QUE SUPIMOS HABITAR.

Y ESPERO,

ESPERO DE MI,

DE TI.

SUEÑOS (del abuelo beisbolista)- por Claudia de León

2009-09-18T10:40:00.006-03:00

Poesía gentilmente ofrecida por mi amiga Claudia de León en momentos de oscuridad creativa mía.
Vale el vuelo de sus palabras para animarme e insuflar vida a este errante blog.

Atlético abuelo,

ataste tus sueños

a una pelota de béisbol.

¡Quien pudiera alcanzarlos!

saber de tus quimeras…

¿Verías a tus nietos

con mejillas de sol encendidas,

correteando en las abrigadas

siestas de invierno?

¡Quien pudiera visitar tus desvelos!

saber de tus quimeras….

¿Buscarías el aroma de pan amasado

perfumando el despuntar del alba,

en aquel lugar apartado,

donde la augusta soledad

nos planta en inevitable conexión divina?

¡Quien pudiera compartir tu vuelo!

saber de tus quimeras….

¿Temerías un futuro incierto,

sin timón y sin vela,

en un mar embravecido

lejos de seguro puerto?

No hay respuesta;

pero sí clara evidencia,

buscaste la prometida tierra,

la Vida con mansedumbre te la brinda

en generosa entrega,

reclamando a cambio nuestra unidad y respeto.

No hay respuesta;

pero sí prístina enseñanza

de palabras no dichas:

“Mis sueños emulan locura,

mas no hay vida sin sueños

y no hay sueños sin vida.

Si no quieres morir lentamente:

¡Ata tu vida a tus sueños!”.

ONE LOVE - BOB MARLEY - PLAYING FOR CHANGE

2009-08-16T17:40:00.002-03:00

EL JUEGO DE LA VIDA- POR MARCELMAINA

2009-08-07T20:57:00.003-03:00

Vértigo, vacío,

salto y círculo.

Volver a empezar.

Doblas la apuesta,

y el destino tiende la mesa

con signos a desentrañar.

En su línea, el cielo dice tu nombre,

descubriéndote.

Sabes del precio pero prefieres jugar,

todo juego cuesta...

y hay que pagar.

Juegas a mostrarte,

Y ahora a la escondida.

El juego en el acto

efímero y excitante

de esconderse.

Creerse las mismas cosas

Para jugar siempre nuevo.

De nuevo salto

Y el otro insondable,

el otro escondido,

el otro espejo,

el otro llave,

el otro en uno.

Y uno en tantos.

Otra vuelta más para jugar,

¿ ganar o perder ?

Qué importa.

Sueñas ser viajero,

buscas tu tierra,

siempre extranjero.

De ti mismo.

Si es por jugar, juegas a esconderte

de la muerte.

Piensas que guardas el acertijo,

la sorpresa,

el chiste que podrá distraerla

cuando te encuentre.

MEGAMINERÍA - SAQUEO Y MUERTE

2009-08-01T20:05:00.000-03:00

¿GRIPE O EVOLUCIÓN?

2009-07-09T22:49:00.004-03:00

LA CULPA NO ES DEL CHANCHO - apuntes desprolijos sobre la peste - marcelmaina

2009-07-06T15:53:00.005-03:00

Son muchos los artículos periodísticos, aportes televisivos y de la flora y fauna internetiana que suman opiniones científicas, consejos entre chisme y chisme, medijos de todo tipo, etc., etc., etc., sobre "la nueva gripe" No faltan tampoco teorías conspirativas de la más diversa índole donde el virus es puesto en funcionamiento por poderosos que juegan al TEG con nuestra salud, y podríamos agregar virus marcianos, colonización con virus, virus comunistas, imperialismo viral, con sus consecuentes negocios sintetizados en slogans como: "el barbijo al poder" , "alcohol en gel o muerte", "para un infectado no hay nada mejor que otro infectado" y "haga patria....." Y así sucesivamente...Sería ingenuo no reconocer el lado político que conlleva el tema de la salud, tanto en transparencias como en ocultamientos, tanto en disponibilidades como en escasez, en manipulaciones mediáticas como en réditos oportunistas. Pero de ahí a ver todo como una conspiración permanente y negar hechos hay un largo trecho. Seguro que en un país donde todos los problemas se teorizan con anticipación pero se abordan cuando ya nos incendian, en el medio de elecciones anticipadas, y con explíxita negación de las realidades electivas, por lo menos algo de la inoperancia tiene lugar. No es difícil pensar que no hubo información y acciones suficientes y a tiempo.Pero los nuevos virus son peores si vienen acompañados de virus reducidores de cabezas y el desafío es producir aprendizajes más exitosos que los de estos organismos bastantes eficaces. Y ésto no es gracioso, la peste vienen empestando nuestras cabezas y produciendo desde su errático paso miedos y mitos. Los argentinos padecemos de la expertez en todo, título que puede ser acreditado solo por el paso por bares y la "universidad" de la calle. Todo lo sabemos, todo lo explicamos en dos palabras y ya tenemos la solución de todo. Todos tenemos algún título, casi nobiliario y casi sabemos las noticias antes de que estas se produzcan, como pregonaba un viejo noticiero televisivo. Hablando por supuesto fuera de lo que sucede, que siempre es a otros. No se trata de no decir nada, se trata de no perder el ejercicio de pensar abriendo la mirada y elaborando críticamente lo que se recibe. Para mella de nuestro orgullo recuerdo que los mexicanos pasaron de ser los desconfiables y rechazables "hermanos" a los únicos que tomaron una buena medida. Las pestes, desconocidas, temidas ancestralmente, ponen en juego también nuestra cultura política. Como espejo muestran posibilidades y miserias. No sé si el pensamiento complejo de Edgar Morin, más algo de duda, más algo de humildad seguramente, más algo de estudio, más algo de tal vez, más algo de vamos a ver. Digo, tal vez...

PESONAJES URBANOS - disparados por marcelmaina

2009-07-04T16:04:00.004-03:00

La información asfixia.

PAISAJES Y HÉROES PRÓXIMOS- por marcelmaina

2009-06-24T21:32:00.006-03:00

Tus ojos se cierran, para mirar por segunda vez.

Poesía de mi amiga María Rosa Oviedo

2009-06-24T21:14:00.004-03:00

-h/laguna+y+atardecer.jpg">
ANOCHECIENDO
Fuego redondo, el sol estiraba sombras cubriendo el campo, los últimos pájaros del día apañaban su aleteo cansado. Unas ramas secas hicieron oír su quejido, siseó el pajonal su reclamo de descanso…, se perdió un relincho embozado en la laguna. Alertó un tero tu paso silencioso, secó tus pies el polvo del camino, solo la braza de tu cigarro enlazó un rayito de luz y lo acercó a tu boca. Anochecía…anochecía.

EL MIEDO - Eduardo Galeano

2009-06-15T18:03:00.002-03:00

LA CASA DE LA LUNA PARTIDA por marcelmaina

2009-06-15T00:12:00.008-03:00

Eran las 11 de la noche, casi en punto. Marcos Paz dejó atrás la costa del río, y se internó en un sendero que lo llevaría a la casa de los Riviera. Un tiempo atrás, llegó a ella en busca de descanso. El augurio de buena pesca y sol lo convencieron de aceptar la invitación. Ahora llegaba a ella como un ladrón, a la espera de engañar a perros y alarmas. No a vecinos, porque la casa a la cual se acercaba sigilosamente estaba aislada del pueblo y otros caseríos.
El fuerte aleteo de una lechuza lo distrajo y le hizo saber que estaba a merced de la sorpresa. En su corta carrera como investigador por necesidad y azar había aprendido que lo que más lo atrapaba de ese oficio era la aventura de encontrarse siempre con variables no pensadas, que como el cruce sorpresivo de esa lechuza lo llenaban de adrenalina. Lo que ahora le tocaba investigar no era lo de siempre. No era un caso más de infidelidad que necesitaba de fotos, que tanto lo había enfrentado al dilema moral de pensar “¿quién soy yo para fisgonear en la vida amorosa de otros?”. “Yo, con tres parejas poco estables y tantas escapadas a la nada”. Tampoco se trataba de una desaparición, como aquella en la que el “ausente” le pidió por favor que olvidara haberlo visto. Y así fue, porque supo que era necesario. Porque hay gente que salva su vida huyendo. Él de algún modo u otro era especialista en fugas.
Pero ahora no, se trataba de dilucidar si el delito había ingresado en la vida de antiguos amigos, los Riviera.
Siguió avanzando, cuidando el silencio, insultando para adentro cada pequeña ramita que resistía a su pie. De repente, vio la casa, un chalet imponente para la zona, de dos plantas, estilo inglés y antiguo, pero muy bien conservado. El techo partía la brillante luna redonda, como hiriéndola. Recordó aquellos tranquilos días en esa casa, donde la pesca no fue tan buena, pero si los atardeceres y el suave sonar del río llevando las penas de su última separación. Y los Riviera, sus amables anfitriones. Supo mantener la distancia necesaria para no importunar demasiado y para demostrar su agradecimiento, ya que la falta de plata y el desánimo lo hubieran encerrado en cigarrillo y alcohol en el viejo y deteriorado departamento de pasillo donde había ido a parar. Conocía a Raúl Riviera desde hacía mucho tiempo, no solo por cmpartir el trabajo en una compañía de seguros, sino por el fútbol de los sábados y las copas vacías de tantas noches. Fue entre copa y copa que él conoció a su actual mujer, Nora. Y allí se cortó el fútbol, las copas y los “donde siempre”. La quiebra de la aseguradora los separó definitivamente por un largo tiempo. No supo nada de Raúl hasta que fortuitamente se cruzaron en un bar. Fue una verdadera alegría saber que a alguien le había ido bien. Los noventa en la Argentina sepultaron a muchos que como Marcos se lanzaron a nuevas aventuras alentadas por la necesidad. Y a otros, como a Raúl, les permitieron sentir que su número era un pleno en la boca del croupier. Nunca fue claro al hablar de sus negocios, pero en poco tiempo algo hizo de él un millonario.
Ahora intuía saber por qué.
Y ahora allí, avanzando vaya a saber por qué razón. La llamada desesperada de Nora, su llanto urgente, su voz entrecortada tratando de explicar que había descubierto el verdadero “negocio” de su esposo. Y la amenaza de muerte inminente que sentía podía materializarse en cualquier momento. El infierno había estallado y Nora sentía que ahora vivía con un hombre desconocido, sin escrúpulos, capaz de lo impensable.
¿Era posible? ¿Era posible que su antiguo compañero fuera el mismo Raúl que amenazaba a su esposa ahora? ¿Puede la vida cambiarnos tanto?
Marcos sabía que si, que el quiebre de ciertos límites en su país había convertido a tantos en equilibristas de una moral muy resbaladiza. La vida despierta en ocasiones el monstruo. ¿Dónde estaban los límites de la corrupción? Cada día acostumbrarse un poco más. Mentirse de a poco. También él en parte lo había hecho.
Tocó la Bersa 45 que llevaba en su cinto, no la usaría “salvo cuando la vida propia o de Nora lo declarara inevitable”. ¿Podría Raúl matarla? ¿Qué Raúl conocía él?
Esperaba que apareciera el perro, Brown, el de la gran cabezota, que dormía a su lado en aquellos días de remanso compartido. Lo escuchó ladrar, tal vez había rastreado su presencia. Se quedó inmóvil, pensando qué hacer. De repente sintió la presencia del Rottweiler a su lado, los dos se miraron, él gruñía, los dos transpiraban. Se jugó a que lo reconociera. ¿Qué perciben los perros con los cristales de sus ojos y su gorda trompa? Le acercó suavemente su mano y Brown cambió gruñido por una tensa amistad. Marcos sonrió pensando que las apariencias engañan. Ahora tenía socio, que empezó a llorar al acercarse a la casa. Trató de callarlo pero temía que de acercar mucho su mano a esa terrible boca cambiara el trato. Ya estaba jugado y había que actuar rápidamente. Tuvo un breve déjà vu, recordó esa persecución en la que terminó herido y atrapado en un alambre de púas, creyó entonces que había llegado su fin y revisó su vida en segundos. Finalmente, fue la suerte de que su agresor huyera dándolo por muerto ¿Por qué no huir ahora? ¿Y si Nora después de todo aceptara el sucio negocio de su esposo que al fin de cuenta había hecho tan cómoda su vida?
Dudó un instante, y en ese instante supo que no se lo perdonaría a si mismo.
Traspuso los arbustos que rodeaban la casa y distinguió luces, pero no vio figuras ni sombras. Se acercó aún más, ya no le importaba el guardián frustrado que ahora amenazaba con descubrirlo por el llanto cada vez más fuerte. Divisó el amplio vidriado posterior apenas abierto, y se decidió a trasponerlo. Entró, dejando a Brown afuera, que empezaba a sumar fuertes ladridos. El aroma era a pólvora, y lo llevó a sacar su Bersa, y a transpirar fuertemente. Se desplazó, todo era silencio en la planta baja. Living, cocina, las escaleras. Recordaba perfectamente la distribución. Subió. La adrenalina, y su corazón como gritando. ¿Era por eso que había aceptado el desafío? Llegó a la habitación y vio a Nora, casi dormida, a no ser por los hilos de sangre en su pecho. No había pulso. La profecía autocumplida. ¿Y ahora? ¿Qué sería de Raúl?
¿Habría huido perdonándolo a él como no lo hizo con Nora?
Sobre su escritorio, con un río de rojo creciente yacía Raúl, con sueños cumplidos difíciles de sostener y un revolver caliente en su mano. Los sueños, a veces, están hechos de ese material que puede acabar con uno.
Marcos revisó su vida mientras se alejaba entre llantos y ladridos del perro ahora huérfano. Con la pistola nuevamente en su cintura y con una sensación de angustia y paz al mismo tiempo.
Antes de irse definitivamente, giró para ver la casa. La luna seguía aún partida. Le pareció ver una estela roja surcando su redonda cara.

LA NONA VIEJA- POR Claudia de León

2009-05-10T17:33:00.006-03:00

(Gracias a mi amiga Claudia que me autorizó a publicar
esta bellísima poesía que habla de sus raíces y de su don de vida)

Ojitos chispeantes de Italia
que los años no apagan,
destellan entusiasmo,
perciben la novedad de la vida.

Manos de harina, agujas y flores
alimentan sueños,
tejen futuros,
acunan retoños,
jamás se detienen
el amor es su móvil.

Al invierno desafían
amasando historias
humeantes de sopa.
Nuestros hijos,
embeben su alma en raíces
fortalecen sus alas.

Cuando ya todos duermen
los ojitos a través del visillo,
velan el sueño de la calle vacía,
garantizan el cielo en la tierra.

LOS VIRUS SE MUTAN Y LOS HUMANOS SE INMUTAN - por Josep Carrasco del blog "Una España Singular"

2009-05-03T18:49:00.005-03:00

( todo el agradecimiento a Josep de

http://http//reflexionews.blogspot.com/ que autorizó esta publicación, para mi todo un lujo)

Quien más quien menos ya estará informado de lo que es la fiebre porcina (o la “gripe A” tal y como la ha bautizado la Organización Mundial de la Salud, OMS), de sus riesgos y consecuencias. Y quien aún no lo tenga claro solo tiene que conectar el televisor o acercarse a un quiosco y ojear los titulares de cualquiera de los periódicos expuestos.

Luchamos permanentemente por erradicar enfermedades mientras surgen otras nuevas, desafiándonos con contínuos retos en esta lucha permanente por vivir más tiempo y con mejor calidad de vida. Es un combate a vida o muerte entre las nuevas legiones de David (virus cada vez más sofisticados) contra el afán de los Goliat’s (humanos) por mantener el poder y dominio del planeta en busca de una inmortalidad absurda.

Según la OMS la evolución de esta gripe tiene tintes de convertirse en una pandemia (epidemia mundial) y ha elevado la alerta de fase 4 a 5 por considerarla inminente e impredecible.
Sin pretender ser alarmista sería, en estos momentos, como diluviar barro sobre barro.

El Ministerio de Sanidad ha asegurado que España dispone de suficientes antivirales para hacer frente a la pandemia. En concreto se trata de dos fármacos que han demostrado su utilidad: el oseltamivir (Tamiflu) y el zanamivir (Relenza). De momento, su administración quedará limitada a los hospitales por lo que en ningún caso se dispensarán directamente al ciudadano a través de farmacias.
Sin embargo disponer de una vacuna contundente y eficaz tardará al menos cinco o seis meses según la OMS.

Y mientras el planeta sigue tambaleándose por una profunda crisis financiera, ahora la nueva gripe nos pone de nuevo en alerta apareciendo en un momento, ya de por sí, bastante delicado.

Y no solo por tratarse de un caso de salud de la que se ponen en juego valiosas vidas humanas, sino porque además esta gripe afecta también a las economías, al sector bursátil y al mercado del petróleo, pero, sobre todo, quien más puede sufrir las consecuencias de esta crisis sanitaria es, sin lugar a dudas, el turismo mundial y en especial el de México. El efecto que tenga el virus en la economía global dependerá en cualquier caso de la virulencia, mortalidad y duración de la epidemia.

Si ya de por sí la situación actual de la de crisis nos priva de andar sonriendo por la calle es posible que los pocos que aún tienen ganas de hacerlo deban ocultarla tras una mascarilla al igual que besos, abrazos y otras formas de afecto que impliquen contacto físico.

A fin de frenar la propagación, las autoridades mexicanas han ordenado la suspensión de actividades escolares, religiosas, culturales, eventos deportivos y económicos que conlleven concentración masiva de personas. Medidas que podrían extenderse a otros países dependiendo de su evolución.

El temor por los efectos económicos que generaría una pandemia de la nueva gripe A repercutió de manera negativa en casi todos los mercados bursátiles y en la cotización del petróleo por los recelos de que la epidemia afecte al transporte aéreo de viajeros lo que repercutiría en una caída de la demanda.

El pánico a una pandemia hundió el pasado lunes las acciones de las aerolíneas y grupos turísticos y provocaron la caída del petróleo, mientras los títulos de las farmacéuticas se dispararon por todo el mundo.

Tras México, España presenta el mayor número de casos sospechosos en todo el mundo. La propagación y transformación de epidemia en pandemia depende en mucho del control de los gobiernos, de las autoridades sanitarias, de una vacuna eficaz para frenarla a tiempo y sobre todo del comportamiento social para evitar más contagios.
No olvidemos que compartimos mundo y vida con millones de especies quizá no tan evolucionadas como la nuestra pero no por ello debemos menospreciar el desarrollo biológico de cada una de ellas en un cosmos prácticamente desconocido a pesar de nuestros avances en multitud de campos.
Nuestra hegemonía no es sinónimo en ningún caso de dominación absoluta y mucho menos debemos creer que somos los únicos seres con capacidad de evolución.
Aunque parezca que hoy en día ya no nos perturbamos por nada ahí tenemos otra muestra de que cuando los virus se mutan, los humanos se inmutan.

SE VIENEN LAS PESTES – por marcelmaina

2009-04-28T18:21:00.002-03:00

Por éstos lares estamos azotados por múltiples males que empiezan a asomar por entre nuestra tranquila vida. Es una pena que tengamos que preocuparnos por cualquier bicho, llámese mosquito, chancho o sorgomujo. Es sabido que estos animalitos de Dios buscan siempre alguna revancha y ante tanta palmeta como cuchillo recibido están esperando la ocasión de vampirizarnos.¡Tan bien que estábamos! Si Ud. me dijera que vivimos a los saltos y nuestra economía va de mal en peor o que no contamos con tiempo ni para mirarnos al espejo y cuando lo hacemos nos desconocemos. Pero ante tanta vida fácil y ya desacostumbrados a los problemas llegaron el dengue de no sé que mosquito rayado, la gripe del chancho (perdón H no se cuanto) y no sé que otra maldad puede asomar. Es hora de llamar un poco a la razón. Razónnnn!!!! Y si no viene encontrar la manera de salir encapsulados a la vida. No escatimar ningún material y llevar variados sprays que nos ahoguen hasta el hastío. Nada de abrazos, choque de manos ni saludos. Lo nuestro debe ser propiamente una cruzada. Embestir contra cualquier animalillo que ostente 4 patas o algo similar. Sin piedad! Mi consejo es que a falta de traje de astronauta se puede probar con el de los apicultores y porque no su rociador. Y entre nube y nube se pasa el día. Los inoportunos, los que llegan tarde, los que andan boludeando, caerán bajo las pestilentes corrupciones de la carne y habrá que cocinarlos por temor al regreso de la bubónica.
Pestilentes del mundo uníos y demostrad que no pasarán. Eso sí, al volver a la tranquilidad del hogar por favor no dejen de tomarse la temperatura. Por las dudas. Algo anda mal.

DOS - por marcelmaina

2009-04-24T21:10:00.001-03:00

Allá arriba
hay dos estrellas.
Dos promesas,
dos sueños,
dos esperanzas.
Aquí abajo
dos corazones,
dos miradas,
dos anhelos,
dos estandartes,
dos razones,
dos locuras.
Dos siempre.
Allá
dos luces.
Aquí estamos nosotros,
tratando de brillar
para ellas.

Mercado, eufemismo y humor para no llorar

2009-04-12T23:27:00.001-03:00

YO ARGENTINO- informe CQC

2009-03-22T00:45:00.001-03:00

SIN LUGAR PARA VIEJOS Y DÉBILES- por marcelmaina

2009-03-14T16:03:00.005-02:00

Ayer mataron a mi vecino. Le descerrajaron el pecho con un disparo. Dice que no alcanzaron a robarle nada. Por nada lo mataron, como se mata a una bestia. En su negocio de aberturas quedo tendido en un charco de sangre. Sobrevivió minutos. Las preguntas: ¿se resistió?, ¿cómo es que no se llevó plata?, ¿por qué lo mató?. Casi estupidamente buscamos un sentido. ¿que justifica si se resistió o no? ¿quién sabe con claridad cómo se actúa en esos momentos?

La vida se compra y vende. Y por muy poco. En un tiempo no era así le explico a mis jóvenes alumnos que se criaron en la naturalización de la violencia, en las casas llenas de rejas, entre alarmas y sórdidos personajes de seguridad privada. Hubo un tiempo de puertas que se dejaban abiertas en el día, calle compartida, ladrones que solo mataban si estaba en juego la propia vida. Casi nunca. Hoy matar se ha vuelto un deporte. No es posible simplificar. Miseria, consumismo, falta de ley, sinsentido del mundo, falta de futuro, abandono, quiebre de una cultura del trabajo y el esfuerzo. Compra y venta de todo, y también de las esperanzas. Todo eso y más.

Pero alcanza para pensar ¿por qué alguien, sin mayor motivo, apunta a una persona indefensa, dispara y lo deja sin vida?

En la película de los hermanos Cohen, no tan mal traducida como de costumbre, los asesinatos despiertan en el espectador la terrible sensación de que son realizados sin sentido alguno. Matar por matar. Tal vez el sello terrorífico que adquiere en nuestra sociedad. El agravamiento de los climas sociales que poca atención le presta la rapiña del poder, hace que el delito se refuerce con el apoyo de aquellos que al parecer tendrían que prevenirlo. Políticos, jueces y policías se culpan mutuamente, pero desgraciadamente, son pocos los que quieren cambiar ésto. Y molestan.

No es negocio. El miedo, la inseguridad (¿a cuál nos referimos?), el delito, dan ganancias substanciales a una red que cierra en la impotencia al ciudadano común. Muchos quieren responder a la violencia con más violencia, otros pretenden salvarse solos (¿es posible?), otros sufren en silencio el aislamiento actual, otros salen a la calle, otros se inmovilizan. La sensación es que no tiene sentido nada, que a la vuelta de la esquina alguién puede abrir nuestra frente como el asesino de la película. Por nada. Simplemente por nada. O por unas zapatillas.

Muchos medios hacen negocio también, pero sería estúpido pensar que lo que vivimos es invento de los medios como tantos progres piensan. Murió mi vecino, así porque si dejó un vacío, de los que nadie puede llenar. Los que no apoyamos la respuesta de la muerte planificada, el asesinato del asesino, los que nos duele tanto el pecho desde ese día, los que lloramos a veces para afuera y a veces para adentro, los que sumamos otras pastillas. Los que creemos que se mata de muchas maneras. Los que no sabemos tanto que hacer. Nosotros los débiles, nos parece a veces, como Tommy Lee Jones, que en éste mundo, no hay lugar para nosotros.

HACIA EL CORAZÓN DE LAS TINIEBLAS- por marcelmaina

2009-03-13T17:24:00.005-02:00

Todo parece decir que este sistema social tan disfrutado y sufrido por hombres y mujeres modernos nos acerca cada vez más a su núcleo de espanto. Como el personaje Marlow, de la novela de Joseph Conrad "El corazón de las tinieblas", viajamos al encuentro de lo siniestro, de algo temidamente familiar. Allí, en ese corazón, lo civilizado puede agotarse, las buenas formas desaparecer y develarse su cara más salvaje. Allí el capitalismo como el temido y fascinante Kurtz (personaje que inspiró al actuado con tanta maestría por Marlon Brando en Apocalipse Now) ha de pronunciar, sin eufemismos, las últimas palabras más sinceras: "El Horror". El corazón de Kurtz ha quedado hueco y ya no responde a ninguna culpa, solo queda para él enfrentar al horror con más horror. Es claro que cae una ilusión. No sabemos cuanto encanto le queda a este sistema para autojustificar su invención. También sabemos que ha globalizado la imágen de su peor rostro. No es sencillo pensar que todo termina aquí, el capitalismo es un animal herido en su orgullo, y por ende, peligroso. No es una fiera externa, aunque su mecanismo ha construido con total maestría un andar autónomo. Está en nuestros corazones, en ellos estan las tinieblas y para vencer al monstruo hay que mirarlo, hay que mirarse.

MIENTRAS TANTO - por marcelmaina

2009-03-11T01:37:00.002-02:00

Para no morir hoy, elijo el juego.
La nueva vieja mirada sobre el mundo.
El gesto que crea formas para si.
El reposo en un color,
la palabra nunca justa,
la melodía extrañada,
la geometría de los sueños.
La sangre excelsa.
Para burlar la muerte,
muero en la belleza finita de cada obra vana,
vuelvo a sus ojos seductores
y ensayo galanteos,
promesas,
mentiras.
Antes de capitular,
inevitable pasajero,
pido tiempo para volver a esconderme en las sombras,
para encontrar formas y creerlas eternas.
Y la señora muerte,
dama ingrata si la hay,
al final me sonríe.
Y me espera.
Y cuenta hasta cien sabiéndose ganadora,
y retrasa la pica,
adorando jugar con las eternidades evanescentes,
develar débil lo firme.
Coqueta,
se mira en el espejo de lo humano
y se descubre bella ,
en algún lugar de lo sublime.
Se vanagloria,
disfruta ser parte de las alas,
que asoman por sobre lo gris.
Se arregla, se pinta,
suelta su cabello
y nos invita a ser crepúsculo en su sexo.
Nos convence que no hay mejor hembra.
Y nos pide como presente.

MORIR Y RENACER - por marcelmaina

2009-02-09T13:23:00.003-02:00

Mi cuerpo,
imágenes y carne,
memoria y olvido,
se ofrece
al instante ritual de un no tiempo sublime.
A una ceremonia
que nos pretende desnudos.
De ropas,
De almas desnudas.
Desnudos.
Me recibes,
en ese altar desprolijo de sudarios arremolinados.
Y traicionamos al día
para morir pequeños,
pero definitivamente.
Sacerdotisa misteriosa e improvisada
te abres generosa,
y es imposible ver el puñal
que sellará mi último respiro,
respiro entrecortado,
agitado,
que se pierde en un final anunciado.
Me invitas al sacrificio,
te entrego los latidos de un corazón mezquino.
Y no es posible pensar.
Moriré tantas veces
y tantas veces renaceré,
desdeñando recuerdos
para poder vivir la ilusión del tiempo.
Para recordar algo
del sabor de la última muerte,
últimos alientos de tantos sacrificios robados a la locura del mundo.
Tantas veces como quieras,
me encontrarás manso,
olvidado de mí,
a los pies de tu ternura despiadada.
Esa que invita a caer otra vez,
en el dulce y profundo sueño de los mortales,
a suspender la culpa y la pena,
a ahogarse en el vino de nuestros fluidos.
De una vez para siempre,
solo hoy otra vez.
Como si nada hubiera sucedido.

SOLEDADES - por Juan Gelman (publicado en Página 12)

2009-02-08T22:16:00.003-02:00

No se trata de “la soledad de dos en compañía”, que tanto le pesaba a Campoamor, sino la del que nada contra la corriente. La lista de esas soledades puede ser muy larga en este mundo cada vez más deshumano. La de los judíos no israelíes disconformes con las políticas de Tel Aviv es una de ellas. Se conoce la trampa: quien critica la matanza de Gaza –un ejemplo– es antisemita y el judío que lo hace es “un judío que se odia a sí mismo”. Siendo así, quien denuncia las matanzas de las dictaduras africanas corre el riesgo de ser tildado de racista.

Anders Carlberg, presidente de la comunidad judía de Gotemburgo, Suecia, ha señalado un aspecto del problema: “Las pequeñas comunidades judías típicas del norte de Europa se encuentran en un dilema. A pesar de su identificación con Israel, y su certeza de que tiene derecho a proteger a sus ciudadanos de ataques que ponen en riesgo sus vidas, muchos judíos europeos se sienten incapaces de justificar el bombardeo de escuelas y de las áreas urbanas densamente pobladas de Gaza con base en el principio de la defensa propia. La inocencia de la niñez es universal y compartimos la responsabilidad por los niños del mundo con el resto de la humanidad” (Ha’aretz, 16-1-09). ¿Qué les queda a esos judíos europeos? El silencio de una conciencia turbada.

Esto no significa que son justificables los incendios de sinagogas que se produjeron en distintos países. No deja de ser cierto, sin embargo, que los más de 1300 muertos de Gaza, en su mayoría civiles y sobre todo niños, son el resultado de una decisión del gobierno de Olmert y que esa decisión abrió el espacio para que tuvieran lugar esas manifestaciones en el marco de un sentimiento generalizado de repudio. Cabe preguntarse quién es entonces el responsable de estas acciones verdaderamente antisemitas.

Tel Aviv repite su válido argumento: la invasión a Gaza fue la respuesta al constante repiqueteo de los misiles que Hamas envía al sur de Israel. Lo dijo también Barack Obama: “Si alguien lanzara cohetes sobre mi casa donde mis dos hijas duermen cada noche, yo haría todo lo que está a mi alcance para que eso se termine”. Le respondió el periodista francés Michel Collon: “¿Proteger a sus hijas? ¡Cómo lo comprendo! Pero, para ser totalmente correcto con ellas, ¿no debería usted contarles la historia de esa casa? ¿Decir que usted se la robó a los propietarios? ¿Y también el jardín y todos sus alrededores? ¿Y que usted obligó al antiguo propietario a vivir en la casilla del perro? Pues exactamente eso es lo que ha hecho Israel robando a los palestinos sus casas y sus tierras y forzándolos a vivir en campos de refugiados” (www.michelcollon, info, 13-1-09). Mientras continúe el cerco de Gaza, donde l,5 millón de personas se consumen literalmente de hambre y sed, el pueblo palestino será un pueblo agredido.

El escritor francés Jean-Moïse Braitberg debe haber entrado en la categoría de “judío que se odia a sí mismo”: dirigió una carta al presidente de Israel para pedirle que el nombre de su abuelo Moshe –gaseado en Treblinka en 1943– sea retirado del Memorial de Yad Vasehm erigido en memoria de las víctimas de la Shoá. “Le solicito que acceda a esta demanda –dice la carta– porque lo que sucedió en Gaza y, en general, la suerte destinada al pueblo árabe de Palestina desde hace 60 años, a mi juicio descalifica a Israel como centro de la memoria del mal infligido a los judíos y, por ende, a la humanidad entera” (Le Monde, 28-1-09).

Sir Gerald Kaufman, miembro veterano del Partido Laborista inglés, exigió en un debate de la Cámara de los Comunes sobre Gaza que Londres impusiera un embargo de armas a Israel. Fundamentó así su demanda: “Mi abuela yacía enferma en la cama cuando los nazis entraron en su casa y un soldado alemán la mató a tiros. Mi abuela no murió para darles cobertura a los soldados israelíes que matan abuelas palestinas en Gaza. El gobierno israelí actual explota impiadosa y cínicamente el sentimiento de culpa de los gentiles por la matanza de judíos en el Holocausto para justificar las muertes de palestinos que causa” (www.noquarter.usa.net/blog, 18-1-09). Sir Gerald, que recibió una educación judía y sionista ortodoxa durante su niñez en Polonia, señaló que la alegación de que muchas de las víctimas palestinas eran militantes era idéntica “a la de los nazis” y agregó: “Supongo que los judíos que lucharon en el ghetto de Varsovia habrían sido motejados de militantes”.

La tragedia de Gaza no tiene un cese a la vista. Benjamin Netanyahu –-posible triunfador en las elecciones israelíes del 10 de febrero próximo–- manifestó que la ofensiva contra Hamas “no había ido demasiado lejos” y que “no habrá más alternativa que derribar al régimen de Hamas en Gaza” (AP, 4-2-09). Está claro.

Manuel Vicent - EN 30 AÑOS (del libro "A favor del placer")

2009-02-08T20:57:00.007-02:00

(Globalmente parecidos) Del marxismo militante pasaron al erotismo ibicenco; de ir desnudos bajo las higueras maternales de los barrancos los progresistas derivaron hacia la gastronomía, y ésta los llevó desde la cocina natural al esoterismo: en las mesas de novedades de las librerías el espacio de Marx lo ocupa ahora la astrología. Después de analizar con el paladar un vino de determinada cosecha comenzaron a hablar de vibraciones, de ondas magnéticas y de puntos de energía que se concentran en ciertos lugares del planeta, y en su momento algunos peregrinaron a esas fuentes llevando dentro del macuto a un hijo que creció destraumatizado y éste ahora acaba de convertir en abuelos a toda aquella promoción de rojos desencantados, los cuales mientras el Este se venía abajo ya habían sustituido la fuerza de Marx por el sortilegio de un brazalete de cobre que al menos les ha quitado el reuma. Fueron envejeciendo, se afeitaron la barba encanecida y de esta forma algunos aún llegaron a alcanzar el baile de las finanzas. Pusieron de moda ser ricos, cambiaron de pareja y el calvinismo del dinero les arrojó en brazos de un BMW, pero los domingos ellos van a comprar el periódico en chándal. Han llegado tarde a la ecología ya que solo les preocupa el deterioro de su propio cuerpo. Haciendo pedales en la bicicleta contemplan desde lo alto del sillin el fin del mundo, el panorama de esta crisis que es la suya: el peligro nuclear antes venía del Este de forma hipotética dentro de los misiles; con el derrumbe del sistema comunista ahora llega de modo real envuelto en nubes radioactivas que emergen de unas centrales nucleares que se construyeron con serrucho y martillo. Por debajo de esas nubes, a ras de suelo, avanza hacia el corazón de Europa un ejército de mendigos. El terror es un paisaje. Y los viejos progresistas ya no piensanen el porvenir de la humanidad entera. Sólo temen lo que le pueda pasar a su nieto. Por eso le acaban de comprar la medalla de una virgen muy milagrosa para que le dé suerte en la vida.

(ibicenco: variedad lingüistica del idioma catalán; macuto: mochila; chándal: ropa deportiva que consta de un pantalón y una chaqueta o jersey amplios)

OBAMAMANÍA,miedo y esperanza -por marcelmaina

2009-01-28T20:36:00.006-02:00

Dicen que la dos emociones primarias que dominan el campo de la política son el miedo y la esperanza. Podemos pensar incluso qué relacionadas se hallan ambas. En tiempos de miedo necesitamos de esperanza. Los políticos lo saben, y saben sobre todo manejarnos apelando a ellas. Miedo o esperanza como recurso para para movilizar las masas hacia un voto oportuno. Es muy difícil escapar de la conmoción que ellas provocan en nosotros: detras del miedo está la muerte; detrás de la esperanza está la vida. El tema es: ¿hasta dónde creer?. Los tiempos son de mucho miedo ante la desesperanza. En algunos países, muchos no acostumbrados al despojo, viven la crisis como el fin del mundo, mientras otros ya no tienen que perder. Ante tanto miedo que genera la incertidumbre (el miedo a lo desconocido) surge un lider mundial, ya que sus decisiones han de afectar a todo el mundo: Obama. Impresiona ver como ha sacudido a Estados Unidos de su apatía. Pero...¿habrá que confiar tanto? Sería importante observar cómo se construye poder en los tiempos de este salvaje capitalismo herido, dicho proceso habla de qué están dispuestos a ceder los líderes. El precio es demasiado. Tal vez por eso muchos otros líderes llegan a un punto y desisten, el tema es el precio.
Algo es claro, Obama no es Busch. Pero ¿hasta dónde desoirá las voces de los poderes desde los que muchas veces construyó su poder? ¿hasta dónde asumirá el riesgo de enfurecer a los defensores de conservar el orden de los buenos negocios a costa de todo? No es bueno tanto miedo, no es bueno tanta esperanza. La esperanza desmedida no es buena consejera. Lo sabemos los argentinos, que salimos de la noche de la dictadura y creíamos que la democracia era tan fácil como el slogan de turno lo proclamaba. Cuando nuestra vida queda tan ligada a esa esperanza externa cabe adivinar que la frustración será tambié parte del ciclo. Y aparecerá con igual fuerza. Hoy la lógica imperante de la política es acumulación de poder, que es acumulación de dinero. Entran dudas de si hay real presencia de una sensibilidad social en quienes llegan. Mientras los políticos se construyen como el mejor producto del momento según las leyes del mercado, muchos seguimos día a día, en medio de la jungla, tratando de no perder algo de humanidad y de poder creer en y con otros. No hay duda de que somos parte de los engranajes y que en algún lado nuestro queremos consumir ya para no morir. Es más fácil y tranquilizante adherir mecánicamente a espejos de colores que desarrollar un pensamiento crítico.
Esperanza, pero con reservas.

EL DIFERENTE PELIGROSO - por marcelmaina

2009-01-12T21:55:00.005-02:00

No se ama lo que no se conoce, se odia lo desconocido próximo. Yo soy peligroso en el otro próximo. Víctimas victimarios, victimarios víctimas. Todos podemos tener una chance para nuestra bestia interior. Se trata de adormecerla en la destrucción de otras posibles bestias. ¿quién empieza la guerra? ¿quién la termina? ¿quién dice "hasta aquí llegamos"? ¿quién pega primero? ¿quién encuentra la mejor excusa? ¿quién dice "allá están los asesinos" y no duda? ¿quién mata y se queda tranquilo? ¿quién civiliza destruyendo? ¿quién acusa de asesinos asesinando? (por marcelmaina)

EL ESTÁ TRANQUILO - Por Mahmud Darwix

Él está tranquilo, yo también
sorbe un té con limón
bebo un café,
es lo único que nos distingue.
Él lleva, como yo, una camisa amplia a rayas
yo hojeo, como él, los periódicos de la tarde.
Él no me ve cuando miro de reojo,
yo no le veo cuando mira de reojo,
él está tranquilo, yo también.
Pregunta algo al camarero,
pregunto algo al camarero...
Una gata negra pasa entre nosotros,
acaricio su noche
acaricia su noche...
Yo no le digo: está despejado,
el cielo está muy azul.
Él no me dice: está despejado.
Él es el observado y el observador
yo soy el observado y el observador.
Muevo la pierna izquierda
mueve la pierna derecha.
Tarareo una canción,
tararea una canción parecida.
Pienso: ¿es el espejo en el que me veo?
Luego le miro a los ojos,
pero no le veo...
Abandono el café aprisa.
Pienso: quizá sea un asesino, o quizá
uno que habrá pensado que yo soy un asesino.
Él tiene miedo, ¡y yo también!

Traducción de Luz Gómez García. Mahmud Darwix (Birwa, Palestina, 1941) es autor de El fénix mortal, Estado de sitio (ambos en Cátedra), El lecho de una extraña y Menos rosas (ambos en Hiperión). 'El está tranquilo, yo también' pertenece a su libro, inédito en español, No te excuses (La ta'tádiru an ma fa'alta, Beirut, 2004).
-este gran poeta palestino falleció a los 49 años en Agosto del 2008-

VIAJERO, VIAJES, SOLO VIVIR - por marcelmaina

2009-01-12T20:47:00.007-02:00

El viajero toma su corto equipaje y ensaya al aire su mejor canción, aquella elegida para acompañar su soledad creciente. O tal vez la soledad que comienza a mostrarse en toda su densidad. Emprende su andar con algo de juego, con algo de sorpresa en pausa, con algo de calma expectante, algunas pocas ilusiones...

¿Hacia dónde viajas viajero?

Lluvia sobre cristales y el agua en tus pies.

En tu alma.

¿Hacia dónde la marcha a tientas?

Sabes el viaje y tu carne.

Y la música,

que hace menos duro tu andar.

Mar y continente, nube y tierra.

Anhelos de tierra firme.

¿Hacia dónde viajas?

Tu equipaje:

rostros,

manos, gestos, abrazos, miradas.

Y el descanso

Que suspende tu mente y tu corazón

Por instantes.

¿Cuál es tu tiempo?

¿El barco,

el agua,

la tierra firme?

Una tenue y efímera estela

habla de tu huella.

No te des vuelta,

mira tus pies,

Y pregúntales:

¿Hacia dónde?

LAS FIESTAS - por marcelmaina

2008-12-23T10:38:00.005-02:00

Quién más, quién menos, llegamos. Mezcla de cansancio, de ansiedad, de miedo y algo de esperanza. Qué sería de nosotros sin renovar en algo nuestras esperanzas. Aún el más descreido y escéptico, allí, en su fondo, conserva algo de esperanza por que algo cambie, mejore. Imposible seguir sosteniendo esfuerzo y proyectos sin ello. Y aunque muchos conspiren para que queden pocas esperanzas seguimos, poco ó más, creyendo en el porvenir. A pesar de.

La medida de la esperanza es también jodida, sabemos que de muchos altamente esperanzados están conformadas las huestes de votantes frustrados, emprendedores vencidos y suicidas consetudinarios. Muchos políticos especializados en el arte moderno de manipular las masas saben que no solo se puede utilizar el miedo de sus víctimas (digo votantes) sino también es utilizable la esperanza. No obstante, aquí estamos, en vísperas de festejos en estos lados de este cristiano mundo cada vez menos cristiano. Y creyentes, descreídos, soldados de la esperanza y suicidas frustrados, cuando den las 12, estaremos levantando nuestras copas, maldiciendo un año ido que aumentó inseguridades y esperando que algo sea mejor.

ELLA - marcelmaina

2008-12-13T00:23:00.002-02:00

Quien teme perder su melancolía, quien tiene miedo a superarla, con qué alivio constata que sus temores no tienen fundamento, que ella es incurable...
Emil Cioran

Te vi derribada en la mesa de un café,
en el último café de una larga lista de uno.
Dabas pena.
Y me invitaste con tu pena a beber el vino del tintero,
el que huele a madera y suena fuerte en el estómago.
Dabas pena.
Me senté como quien no puede detener su vacío,
para pedirte que me dieras la chance de una sonrisa.
Dabas pena.
Y fue el vino vinagre fatal del hartazgo,
El tuyo y el mío, el de siempre.
Dabas pena.
Tu mirada, un triste vagón del fin del mundo,
del nuestro, del mundo que supimos perdido para siempre.
Dabas pena.
Y fue aún más cruel que practicaras una sonrisa,
mueca en aquel tiempo detenido porque si.
Dabas pena.
Vi del otro lado del cristal como niños de la calle
aplastaban sus caras contra el vidrio.
Dabas pena.
La gente seguía, precipitada en las arterias
y quise decirles que no vale la pena.
Dabas pena.
Fue no poder gritar, ni correr, ni entender,
Solo el simple paso de un tiempo exánime.
Dabas pena.
Pagué y me fui,
Sabiendo que, inevitablemente, nunca me iría de alli.

Gasalla, Urdapilleta y Tortonese en la clínica- Humor Negro del mejor

2008-12-13T00:20:00.002-02:00

PARA ELISA, homenaje a mi amiga/vecina que no quiso llegar a los 100- por marcelmaina

2008-12-11T22:40:00.009-02:00

¿ Con qué sueñas Elisa ?

Siento tu espíritu más allá,

pasa por las rosas, viaja en la cola de una gata

negra

hacia quién sabe que techo.

Te arreglas, toma su tiempo

prepararse.

Le pides tiempo al tiempo, para entregar

tu palabra, tu cálida palabra, tu firme y empecinada palabra.

Tus claros ojos buscan descanso en cada forma

que acompañan, con distancia, con una suave y

piadosa mirada.

Tomo tu mano,

pese a su frío me abriga,

tiene el calor de tu historia,

esa historia en la que tantas veces te olvidaste

de Elisa.

Sonríes,

con esa sonrisa tan particular de quien sabe que a la vuelta de la vida su verdad nos atrapa.

Y entonces, la Elisa olvidada es abuela en muchos nietos,

madre en tantos hijos , tía, hermana,

hija o simplemente amiga.

Un pasillo, una ventana,

una figura que acompaña el paso.

Y repites una y otra vez

tu receta,

la mejor de todas,

aquella que saboreamos todos tus dilectos comensales:

beber la vida profundamente,

hasta extraer del alcohol de sus años

la palabra, el acto,

y la paciencia del sabio.

PREGUNTAS DE UN OBRERO ANTE UN LIBRO -Bertold Brecht

2008-12-11T22:05:00.004-02:00

Tebas, la de las Siete Puertas, ¿quién la construyó?

En los libros figuran los nombres de los reyes.

¿Arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra?

Y Babilonia, destruida tantas veces,

¿quién la volvió a contruir otras tantas?¿En qué casas

de la dorada Lima vivían los obreros que la construyeron?

La noche en que fue terminada la Muralla china,

¿adónde fueron los albañiles? Roma la Grande

está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió?

¿Sobre quiénes triunfaron los Césares? Bizancio, tan cantada,

¿tenía sólo palacios para sus habitantes? Hasta en la fabulosa Atlántida,

la noche en que el mar se la tragaba, los habitantes clamaban

pidiendo ayuda a sus esclavos.

El joven Alejandro conquistó la India.

¿El sólo?

César venció a los galos.

¿No llevaba consigo ni siquiera un cocinero?

Felipe II lloró al hundirse

su flota. ¿No lloró nadie más?

Federico II ganó la Guerra de los Siete Años.

¿Quién la ganó, además?

Una victoria en cada página.

¿Quién cocinaba los banquetes de la victoria?

Un gran hombre cada diez años.

¿Quién paga sus gastos?

Una pregunta para cada historia.

Bertold Brecht (1.898/1.956), el dramaturgo, el poeta, el director de teatro, el que abordó los temas sociales y la política reivindicando la causa de los olvidados. Pero sin panfletos. El de la opera de dos centavos, el de La vida de Galileo Galilei.Provocó el dialogo entre profundos conceptos y los hombres de la calle. El que sacudio al espectador del mero entretenimiento, el que bregó por la reflexión y el pensamiento crítico sin golpes bajos, sin facilismos, sin lugares comunes. Por supuesto sin Hollywood ni Broadway.

AMADOS MONSTRUOS - por marcelmaina

2008-12-10T13:07:00.010-02:00

Ésta foto, la del Frankenstein inolvidable de Boris Karloff, película rodada en 1.931 y cuyo director (a esta altura ensombrecido por la talla de su actor) fue James Whale, es mi preferida. Me transmite una profunda melancolía y entiendo que es esa mirada desacida del monstruo sobre lo humano la que me atrapa y me conmueve. El juego original de Mary Shelley, provocado por Lord Byron en el verano de 1.816, que devino en la escritura de "Frankenstein o el moderno Prometeo", nos dejó de herencia una profunda proclama romántica que interpela la humanidad moderna, ya convertida en un clásico inagotable.
Es para mi, un tema que siempre retorna, cuando la jactancia de la modernidad se resquebraja, cuando el barniz civilizatorio se derrite y deja ver lo olvidado, lo negado, lo rechazado. Allí están nuestros monstruos, los queridos monstruos de nuestra infancia, de la infancia del hombre. Hace muy poco estrené en teatro una obra de mi autoría "El exitoso fracaso de Franki Enstein", destinada a chicos y grandes. Trato en ella de rescatar la mirada del niño/monstruo excluído sobre la soberbia y pedantería de nuestra cultura actual fuertemente televisiva. Franki rescata así, escapando de los manadatos de su creación, algo del corazón humano casi ausente en estos tiempos.Por supuesto que habrá más de monstruos en el teatro y en ésta página.

HUMOR BILIOSO - por marcelmaina

2008-12-06T21:46:00.007-02:00

Humor negro, humor contra la desesperación, humor desesperado. Risa que desnuda la hipocresía, que critica sin piedad ni banderas, que desformaliza todo discurso tan armado, tan seriamente armado. Recuerdo que solía encontrarme semanalmente con importantes dosis de humor negro en los hospitales cuando ibamos con un grupo de desorbitados a hacer teatro y narrar historias, a jugar con pacientes, muchos de ellos seriamente dañados por vivir. He visto en esos escenarios algunas veces, muestras de una autenticidad que no aparece en nuestra vida "normal" cuando nos armamos para creernos importantes, serios, profundos y eternos. Futbolistas imaginarios que nos pateaban penales con piernas amputadas, festejos de infartos, piernas colgadas en múltiples fracturas que lucían como una tremenda erección debajo de la sábana, etc., etc. El humor negro tiene mucho de muerte, mucho de San La Muerte, del festejo de la vida que dialoga con su otra inevitable cara y es capaz de encontrar otros sentidos, seguramente sinsentidos para estos tiempos. Los momentos tan jodidos necesitan de humor negro. Y este es cosa seria, no es la estupidez de querer demostrar que se está más allá de todo y todo resbala, es humor profundamente político y vindicatorio.

COMPREMOS VERDE, ESTÁ DE MODA

2008-12-01T12:21:00.000-02:00

SE VINO ABAJO PERO NO TANTO - por marcelmaina

2008-12-01T11:28:00.004-02:00

(para Marcelo mi amigo de tantas vidas)

De pronto se vino abajo,
con toda su tremenda humanidad.
Y su voluminoso corazón dijo hasta acá llegué.
Corazón que como tantos otros se gastó de postergaciones,
de tanto volver a empezar.
De tanta caída.
De tanta caída se cayó,
se desplomó,
se despeñó,
se desmoronó.
Y se partió en sangre, la misma sangre que bulle ante lo injusto,
que se alborota con los precios de la vida.
Que calla para adentro con tanto dolor.
Se vino abajo pero alguien contó nada más hasta nueve.
Y como un toro que aún guarda sangre para corridas,
para fiestas y banderas,
para trofeos,
se levantó con nuevos soplidos,
con nueva furia,
con nueva embestida.
Ese corazón.
El que tantas veces volvió a inventarse,
el que se reparó en los descansos del trajín,
en los banquillos de vaya a saber que cuadrilátero.
Hoy son otros tiempos,
Tiempos para el reposo del guerrero,
para el corazón, los corazones dúctiles y profundos.
Tiempos del maravilloso mientras tanto,
de la mirada descansada.
De la paz sin culpa.

Y nos volveremos a encontrar.
En nuestro repetido ritual del café,
para hablar de nada.
Y tal vez, quién sabe, en algún momento para emborracharnos,
y mirar las horas con cierta sorna.
Y entre el comentario inoportuno del dolor de las articulaciones
y los sueños capitulados,
hablaremos de los bueyes recuperados
y de la temida sexualidad de los ángeles terrestres.
Y haremos magia.
De eso se trata.
De engañar a los días, a las horas,
a los minutos.
Mientras tanto.

ACOMPAÑANTES - por marcelmaina

2008-11-30T22:29:00.005-02:00

Adivinando pasos,
para encontrarte a la vuelta de la esquina,
casi sin proponérmelo.
Robando pensamientos para no devolverlos.
Recuerdos,
como el sonido azul de un cello.
Con ese andar dulce y triste a la vez.
Asaltan mi tiempo sin piedad.
Prometen el encanto de la melancolía,
¿ puede ser de otro modo ?,
recuerdo de lo perdido,
del destierro,
de tierras abandonadas.
Prometen el encanto de la melancolía,
aprovechando los pliegues del alma.
Vuelven con ecos de tango,
enamorando nuestros pies,
sin perdonar sombras ni fantasmas.
Quisiera darme vuelta y atraparlos.
Y decirles.
Y nombrarlos.

Y anotarlos en el libro de los recuerdos.

UN CLÁSICO

2008-11-30T19:33:00.001-02:00

HAROLD PINTER - TEATRO Y POLÍTICA

2008-11-30T15:51:00.000-02:00

Harold Pinter nació en Londres en 1.930. Escritor prolífico dió luz a 32 obras teatrales.Pinter ha escrito para teatro, televisión, radio y cine.Sus, al decir de la academia son "obras, en las que descubre el precipicio que hay detrás de los balbuceos cotidianos y que irrumpe en los espacios cerrados de la opresión". Se declaró claramente en contra de la guerra en Irak y denunció "la pesadilla de la histeria, ignorancia, arrogancia, estupidez y beligerancia" de Estados Unidos, país al que acusó de desarrollar "sistemas avanzados de armas de destrucción masiva" que se prepara para usar "cuando lo considere oportuno".
En 2005 le conceden el Premio Nobel de Literatura. Aquí algunos tramos de sus palabras de agradecimiento al recibir tan merecido premio.

'No hay grandes diferencias entre realidad y ficción, ni entre lo verdadero y lo falso. Una cosa no es necesariamente verdadera o falsa; puede ser al mismo tiempo verdadera y falsa.'

Creo que estas afirmaciones aún tienen sentido, y aún se aplican a la exploración de la realidad a través del arte. Así que, como escritor, las mantengo, pero como ciudadano no puedo; como ciudadano he de preguntar: ¿Qué es verdad? ¿Qué es mentira? La verdad en el arte dramático es siempre esquiva. Uno nunca la encuentra del todo, pero su búsqueda llega a ser compulsiva. Claramente, es la búsqueda lo que motiva el empeño.

El lenguaje político, tal como lo usan los políticos, no se adentra en ninguno de estos territorios dado que la mayoría de los políticos, según las evidencias de que disponemos, no están interesados en la verdad sino en el poder y en conservar ese poder. Para conservar ese poder es necesario mantener al pueblo en la ignorancia, que las gentes vivan sin conocer la verdad, incluso la verdad sobre sus propias vidas. Lo que nos rodea es un enorme entramado de mentiras, de las cuales nos alimentamos.

La invasión de Irak ha sido un acto de bandidos, un evidente acto de terrorismo de estado, demostrando un desprecio absoluto por el concepto de leyes internacionales. La invasión fue una acción militar arbitraria basada en una serie de mentiras sobre mentiras y burda manipulación de los medios y, por consiguiente, del público; un acto con la intención de consolidar el control económico y militar de Estados Unidos sobre Oriente Medio camuflado – como ultimo recurso – todas las otras justificaciones han caído por ellas mismas – como una liberación. Una formidable aseveración de la fuerza militar responsable de la muerte y mutilación de cientos y cientos de personas inocentes.
Hemos traído tortura, bombas racimo, uranio empobrecido, innumerables actos de muerte aleatoria, miseria, degradación y muerte para el pueblo Iraquí y lo llamamos “llevar la libertad y la democracia a Oriente Medio”

La vida de un escritor es extremadamente vulnerable, apenas una actividad desnuda. No tenemos que llorar por ello. El escritor hace su elección y queda atrapado en ella. Pero es cierto que estás expuesto a todos los vientos, alguno de ellos en verdad helados. Estás solo, por tu cuenta. No encuentras refugio, ni protección - a menos que mientas - en cuyo caso, por supuesto, te habrás construido tu propia protección y, podría decirse, te habrás vuelto un político.

Me he referido un par de veces esta tarde a la muerte. Voy a citar ahora un poema mío llamado "Muerte"

¿Dónde se halló el cadáver?
¿Quién lo encontró?
¿Estaba muerto cuando lo encontraron?
¿Cómo lo encontraron?

¿Quién era el cadáver?

¿Quién era el padre o hija, o hermano
o tío o hermana o madre o hijo
del cadáver abandonado?

¿Estaba muerto el cuerpo cuando fue abandonado?
¿Fue abandonado?
¿Quién lo abandonó?

¿Estaba el cuerpo desnudo o vestido para un viaje?

¿Qué le hizo declarar muerto al cadáver?
¿Fue usted quien declaró muerto al cadáver?
¿Cómo de bien conocía el cadáver?
¿Cómo sabía que estaba muerto el cadáver?

¿Lavó el cadáver?
¿Le cerró ambos ojos?
¿Enterró el cuerpo?
¿Lo dejó abandonado?
¿Le dio un beso al cadáver?

Cuando miramos un espejo pensamos que la imagen que nos ofrece es exacta. Pero si te mueves un milímetro la imagen cambia. Ahora mismo, nosotros estamos mirando un círculo de reflejos sin fin. Pero a veces el escritor tiene que destrozar el espejo - porque es en el otro lado del espejo donde la verdad nos mira a nosotros.
Creo que, a pesar de las enormes dificultades que existen, una firme determinación, inquebrantable, sin vuelta atrás, como ciudadanos, para definir la auténtica verdad de nuestras vidas y nuestras sociedades es una necesidad crucial que nos afecta a todos. Es, de hecho, una obligación.
Si una determinación como ésta no forma parte de nuestra visión política, no tenemos esperanza de restituir lo que casi hemos perdido - la dignidad como personas.

PARIR EN PRIMAVERA - por marcelmaina

2008-11-30T15:48:00.003-02:00

(celebración del embarazo de mi esposa y del nacimiento de mi hija hace 22 años. También homenaje a sus amigos los gatos)

Parir en primavera, como un cántaro pleno.
Poder darse en gracia, en calma, en dulce saciedad.
Parir en primavera es florecer
por la felicidad de florecer. Como una canción nunca cantada,
una noticia aún no aventurada,
late la buena nueva en tu vientre frutal.
Despierta lo que ya ha despertado,
lo que cosquillea tu espera.
Mira, lo dicen los árboles,lo traza el vuelo de las aves.
Y este cielo,cristal alegre.
Prepárate. El tiempo ha llegado, ya es primavera.
Déjate llevar por esas ansias de ser.
Despliega tu orgullo.
Abrete al gozo de compartir un encuentro,un sueño.
El volar juntos.

MANOS CAÍDAS - por marcelmaina

2008-11-30T15:36:00.004-02:00

De a poco, casi sin notarlo,
se han ido secando,
de a poco.
Como la tierra de tu cuerpo.
Tus manos,
las que estaban prestas
al llamado del pan
y del sudor.
A la esperanza.
Se te han secado con tantas manos,
las del martillo,
las de la tierra.
Las de la letra.
Como ramas quebradizas
fueron olvidando el agua,
el curso.
Les crecen nudos,
y cada nudo sangra.
La sangre se vuelve río
y avanza,
golpea puertas, salta muros,
necesita de un curso.
Y las manos son vida que resiste,
sangre que salpica la indiferencia,
ramas que porfiadamente inventan brotes.

Porque aún quedan martillos,
aún la tierra,
aún la letra.

Aún quiere ser alma el alma.

MAITENA, AGUDA OBSERVADORA

2008-11-30T15:29:00.000-02:00

(click en la imágen para agrandar)

LAS CIUDADES INVISIBLES

2008-11-30T15:28:00.001-02:00

—El infierno de los vivos no es algo que será; hay uno, es aquel que existe ya aquí, el
infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Dos maneras hay de no
sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el
punto de no verlo más. La segunda es peligrosa y exige atención y aprendizaje continuos:
buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacerlo durar, y
darle espacio.

"Las ciudades invisibles" Italo Calvino

TYUKANOV Y EL TIEMPO

2008-11-30T15:26:00.000-02:00

CARLITOS EL ETERNO

2008-11-30T15:25:00.001-02:00

LABERINTOS

2008-11-30T15:19:00.000-02:00

LOS DOS REYES Y LOS DOS LABERINTOS
Por Jorge Luis Borges

Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mando a construir un laberinto tan perplejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribo sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: "Oh, rey del tiempo y substancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que veden el paso." Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en la mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con aquel que no muere.

LAS CIUDADES DE LA IMAGINACIÓN

2008-11-30T15:10:00.001-02:00

Sergei Tyukanov. Ciudades de fantasías de un artista Bosco-surrealista.

www.tyukanov.com

LA CRISIS NINJA - Leopoldo Abadía

2008-11-30T15:08:00.000-02:00

Lo que parece tan difícil de entender, la actual crisis financiera,con humor y sentido común devela la comedieta en la que se ha convertido el mundo actual.
Un maestro.

DÉJA VU

2008-11-30T15:07:00.000-02:00

DEJÁ VU

"ME DESLIZO INEVITABLEMENTE HACIA LA NADA. SIENTO EL VÉRTIGO DE QUIEN NO PUEDE RESISTIRSE, OBJETO AL FIN. PIEZA QUE CAE NUEVAMENTE EN EL VACÍO. PARA LLENARLO, PARA HACER MÁS VACÍO, EN UN ACTO RECONOCIDO, AHORA DE REGRESO" marcelmaina

Esta imágen corresponde al faro de Claromecó, prov. de Buenos Aires, Argentina. No pude subirlo, vértigo de por medio, y traté de atraparlo con ésta foto.

ULISES - por marcelmaina

2008-11-30T15:06:00.001-02:00

Esta poesía fue escrita en momentos aciagos, en momentos en los que no obstante percibirse en un gran vacío y oscuridad, algo puede llegar a nosotros, como el libro Son de Mar de Manuel Vicent, verdadero manual para naúfragos. Para él este sentir de mi Ulises.

(a Manuel Vicent y su “ Son de Mar”)

Ulises………… ?
Me escuchas Ulises ?
Dónde está tu gloria,
tu escena de héroe.
Tu esmoquin?
Tu estómago lleno de sal,
tus manos crispadas,
tu mirada perdida.
Dónde está tu muerte?
Buscaste la playa
o el mar te expulsó a ella?
Cuéntame del mar,
del cuerpo arrastrado,
del silencio imposible,
del cuerpo que se hace agua,
del silencio absoluto.
Del resistir al ahogo,
del entregarse.
De la deriva.
La playa la conozco,
tiene algo de seno,
de huellas, de voces de niños,
de llanto alumbrado.
Estira tu mano Ulises
¿ siempre se vuelve ?

Ahora que estás bien muerto,
estira tu mano Ulises
¿ siempre se vuelve ?.
Ahora que estás bien muerto,
estira tu mano,
que la arena muerda tus uñas.
Que la boda se acerca
y es inadecuado
llevar sal en las entrañas.

Responde Ulises,
¿ buscaste la playa
o el mar te expulsó ?